Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)

Меня, если честно, охватило угнетающее чувство при виде этих вещей. Ведь они были с мёртвых. С погибших мальчишек и девчонок. И именно в этот момент я понял, зачем нужно было аль Карнайу это помещение.

Затем же, зачем нужен был я. Чтобы, заходя сюда, упиваться своим могуществом.

Жаль, что можно убить только один раз.

Но нам это, так или иначе, было на руку. Я сбросил с одной из скамеек на пол два кожаных вещмешка (не промокнут, если что!), две фляжки (тоже из пропитанной смолой толстой кожи с затычками и ремнями) и кивнул Кристо:

— Обмундировывайся…

…Оказывается, что я очень отвык от одежды — и не в положительном смысле. Мне показалось, что, одеваясь, я окончательно возвращаю себе ту часть достоинства, которую у меня сумели-таки отнять… Ведь из таких переделок без ущерба для души не выходит никто.

Я легко отыскал кожаную куртку со свободными рукавами, капюшоном и шнуровкой спереди, кожаные клёши со вшитым ремнём с костяной пряжкой, сапоги — под колено, с завязками по верхнему краю. Почти не удивился, когда увидел и бригантину из толстых полос кожи, сшитых внахлёст — и леворучную крагу для фехтования. Считай точно такие, как были у меня… Но вот что меня изумило несказанно, так это то, что я, перебирая оружие, нашёл свой палаш.

Ну — конечно, это мне сперва так показалось, что свой — из парной лопасти торчала дага, и я, сняв перевязь со стены, почти с мистическим чувством различил на яблоке рукояти округлённую свастику! Из чехлов на ремне торчали три метальных ножа. На миг мне почудилось, что я держу в руках каким-то чудом возродившееся и попавшее сюда моё оружие.

Но в следующую секунду я различил, что плетение совсем иное — на рукояти… и раковины, защищавшие её, были не в продольных рёбрах, а в мелких ямках… И всё-таки, обнажив лезвие, я ощутил восторженный толчок: да! Это было оружие. Настоящее. Мне показалось, что оно ждало меня с тех самых пор, как его выпустил из руки прежний хозяин. И я был почти уверен: он умер достойно.

Я рывком затянул пояс и обернулся. Кристо тоже уже был одет и сейчас перетягивал кудри найденной повязкой. На поясе у него висели длинный охотничий нож и простой неширокий меч, к голенищам таких же, как у меня, сапог были притянуты ремешками фехтовальные парные кинжалы.

— Вот, — сказал он, притопнув ногой.

— Орёл, — без насмешки ответил я. — Давай-ка зимнюю одежду посмотрим. Снаряжаться — так по полной программе…

…«Зимку» мы тоже нашли быстро, она лежала на тех же скамейках — на несколько вкусов и размеров. Мы молча упаковывали её в вещмешки, по временам на всякий случай прислушиваясь.

Тихо было в доме. Тихо в городе.

Наконец всё было упаковано. Я посмотрел на Кристо. Он — на меня.

Не знаю, как он, а я понял — мы просто боимся выйти из дома-тюрьмы навстречу неизвестности.

Я лязгнул палашом в ножнах. И этот знакомый звук окончательно стёр последние остатки опаски.

— Пошли, — не сказал — скомандовал я.

Не вдоль по речке, не по лесам —Вдали от родных огней —

Ты выбрал эту дорогу сам,Тебе и идти по ней.Лежит дорога — твой рай и ад,Исток твой и твой исход.И должен ты повернуть назадИли идти вперёд.Твоя дорога и коротка,И жизни длинней она,Но вот не слишком ли высокаОшибки любой цена?

И ты уже отказаться радОт тяжких своих забот.Но, если ты повернёшь назад,Кто же пойдёт вперёд?Хватаешь небо горячим ртом —Ступени вперёд круты, —Другие это поймут потом,И всё же сначала — ты.Так каждый шаг перемерь стократИ снова проверь расчёт.Ведь если ты не придёшь назад,

Кто же пойдёт вперёд?..Борис Вахнюк

* * *

На улице вовсю светила луна. Пыль под ногами казалась алюминиевой, было жарко, то ли с отвычки в коже, то ли на самом деле. И — пусто. В обе стороны тянулись заборы с калитками, один в один похожие на тот, за которым я просидел три месяца.

— Куда пойдём? — спросил Кристо. Я начисто не знал, что ответить, но виду подавать было нельзя. Впрочем, по-моему, грек и не надеялся выбраться, а просто хотел погибнуть свободным.

А я внезапно вспомнил тот периодический «самолётный» звук. И что-то такое забрезжило впереди, словно слабенький огонёк карманного фонарика в чаще леса.

— Кристо, — медленно сказал я, — ты всё-таки был свободней меня… Помнишь такой гул? Ну, как будто…

— Как будто самолёт на полосу выруливает? — быстро спросил Кристо. — Каждые три часа с шести утра до шести вечера? Да, помню, конечно.

— Ты можешь определить, откуда он слышался? — Кристо кивнул. — Пошли туда…