Путешественник по мирам

Сидя в троллейбусе, парень пытался вспомнить свою жизнь в этом мире. Удивительно, но в памяти оригинала он не нашел никаких сведений о том, что был арестован КГБ и лежал в психбольнице. Собственно, и сведений о попаданце тоже не нашел, хотя все остальное успешно вспомнил: Виолу, некоторые исторические сведения, фрагменты своей биографии. Все сходилось. Кроме ареста и психбольницы.

«Видимо, это опять очень похожий мир», — подумал Максим.

День прошел довольно скучно. Сначала разбор писем читателей, половина из которых была от каких-то психов. Такие письма сразу летели в мусорную корзину. Оставшиеся сортировали и направляли по отделам. Потом парень писал статью о том, как хорошо жить в СССР, как растет ВВП страны и ускоренными темпами идет строительство коммунизма. Писать все это было для Максима довольно скучно, и он иногда откровенно зевал, барабаня по клавишам компьютера.

— Слушай, похоже, у тебя творческий кризис, — сказала подошедшая к нему пожилая женщина в сером жакете, которая являлась здесь главным редактором, — сходи-ка, развейся. Тут надо интервью у рабочего одного взять.

— У рабочего? — переспросил парень.

— Это не просто рабочий. Это передовик производства. Короче, давай, собирайся, и дуй на завод. Я уже с их начальством договорилась.

Завод располагался на другом конце города, и добираться до туда пришлось на автобусе, что заняло продолжительное время, и Максим уже потерял надежду вернутся в редакцию до вечера. «Ну что ж, пойду сразу домой, отдам материал завтра», — подумал он, шагая по направлению к проходной.

Журналистское удостоверение не впечатлило строгую вахтершу в синей форме с сребристыми пуговицами. «Дайте справку, что мне нужна справка», — вертелась в голове Пронина грустная мысль, пока он шел вдоль забора с колючей проволокой по направлению к бюро пропусков.

Двухэтажное потрепанное здание. Очередь возле узкого окошка с решеткой.

— Временные пропуска здесь выдают? — спросил парень у стоящего в конце очереди мужнины в синем рабочем халате.

— Нет, дальше по коридору, — ответил тот.

Максим проследовал вдоль висевших на стене плакатов «Слава КПСС», «Пятилетку в четыре года» и прочих лозунгов. Там дверь с надписью «Выдача временных пропусков». Но она закрыта. Парень постучался. Ноль реакции. Постучался громче.

И тут из другой двери высунулась белобрысая головка девушки-фифочки и проговорила:

— Что ломишься, не видишь, обед у нас?

— Э… — Я журналист, мне…

— Да мне пофиг, журналист ты или кто. Жди!

Дверь закрылась, а Максим растерянно присел на единственный стул, да и то, какой-то неказистый. «Коммунизм, мать твою! — гневно думал он, — бардак тут у них, а не коммунизм!».

Подошла какая-то женщина в болоньевой куртке. Спросила:

— Кто последний?

— Я, — буркнул Пронин, снова углубившись в свои невеселые думы.

Постепенно, народу становилось больше, и Максим даже обрадовался, что пришел раньше и теперь пойдет первым.

Наконец, та фифочка соизволила прийти на свое рабочее место. При этом она грациозно цокала каблучками.

— Входи, — пригласила девушка.

— Я иду брать интервью у Афанасьева Кузьмича Аркадьевича, — сказал Пронин, — редактор уже с начальство договорилась. Нужен пропуск только.

— Так… сейчас проверим. Ваша фамилия?

— Пронин.

Фифочка принялась звонить.

— Даша, — говорила она в трубку, — тут какой-то Пронин, утверждает, что он журналист… Ага, поняла.

Девушка быстро выписала бумажку, поставила печать и сказала:

— Там окно такое, с решеткой. Там вам дадут пропуск.

За то время, пока Максим получал бумажку, очередь в окошко выросла. Но ничего не поделаешь, пришлось отстоять.

Наконец, получив вожделенный кусок картона, Пронин направился к проходной. Та же самая вахтерша в синей форме сначала долго изучала пропуск, потом удостоверение, куда-то звонила, затем только пропустила.

— Идите прямо, потом налево, потом прямо и направо, там цех. Поднимайтесь на второй этаж.

Парень минул груды металлолома, ряд спиленных деревьев, какие-то кирпичные строения, наконец, достиг здания цеха. Как только он вошел, сразу же услышал характерный шум от работающих станков и ощутил запахи производства. Наверх вела металлическая лестница. Там оказались кабинеты. В одном из них полная женщина в сером костюме спросила:

— Журналист?

— Угу.

— Пока присядьте, сейчас позову.

Парень плюхнулся на свободный стул и огляделся. Здесь стояли несколько столов с компьютерами, большие кульманы с ватманами, на которых были какие-то чертежи, в углу куча хлама, разные печатные платы, провода, запчасти. У стены большой механизм непонятного назначения, из которого торчали рычажки и шестеренки. За компьютерами работали люди, возле одного из кульманов стоял мужчина в белом халате и чертил.

Наконец, пришла та самая женщина в костюме и привела Кузьмича Аркадьевича. Им оказался меленький и щуплый старичок в промасленной спецовке.

— Добрый день, — поздоровался он, пряча в карман свои заклеенные изолентой очки в роговой оправе.

— Пронин Максим, журналист газеты «Красная звезда», — представился парень.

— Да знаю я, сказали уже. Давай, валяйте свою интервью, молодой человек.