Путешествие внутрь иглы. Новые (конструктивные) баллады

Снова домойпосле дальней поездки вернувшись,мир и покойна душе ощущаете вы,мир и покой —они очень похожи на небо,прочих же чувствсовокупность – она как земля, —но как не тонебо за самолетным окошком:

скучно онои ужасна его пустота,в то время какв него глядя из грешного мира —снизу наверх —все величие видишь его, —так, если выслишком долго в покое и миребудете жить,они пресными станут для вас, —вот почему

посреди приключений житейских —да, только там —мы предвечный находим покой,и дом роднойв юном возрасте мы покидаем,лишь для того,чтоб под старость вернуться в него:оба путив основанье и жизни и смерти,видно, лежат, —

было так, есть и будет всегда,и никогдаим в окружность одну не замкнуться,как никогдасердцу слиться с умом не дано, —ну и потом —возвращение больше чуть весит,нежели путь,что предшествовал в жизни ему:значит ли то,что когда-нибудь жизни не будет

и бытиев чистом виде заменит ее?этот вопрос —как эпиграф ко всей нашей жизни —пусть же теперьи поставит все точки над i.

2. Пролог к Возвращению

Возвращаясь домой после очередной воскресной прогулки, я иду обычно через центр города, где каждый отрезок маршрута, будучи пройден многие тысячи раз, напитан воспоминаниями, как кусок янтаря медом веков, конечно, иной раз думаешь: а не свернуть ли в какой-нибудь малознакомый переулок, чтобы придать ритуальному пути хоть какое-нибудь разнообразие? однако, поразмыслив минуту-другую, я продолжаю идти по знакомому маршруту, точно какая-то посторонняя сила не позволяет свернуть в сторону, – так, наверное, малоопытный рисовальщик, отрабатывая чей-нибудь профиль и найдя правильный абрис, уже не рискует новым штрихом отклониться от него и лишь по инерции повторяет карандашные росчерки, отчего рисунок делается толще и отчетливей, причем эта примитивная в своей основе весомость не только не боится однообразия, но даже откровенно и точно кому-то назло всячески ее подчеркивает.

Впрочем, из тех же самых штрихов состоит и обыкновенная жизнь: рождение, шалости детства, любовь, семья, работа, болезнь, старость, смерть, – все это уже было и будет тысячу раз – это и есть профильный рисунок любой жизни, неоднократно наносимый и повторяемый на фоне никогда не прекращающегося бытия, – и вот, запомнив его, можно сказать, на генетическом уровне, мы инстинктивно воспроизводим его где надо и где не надо, в данном случае, пожалуй, скорее где не надо: когда я, например, возвращаясь с воскресной прогулки домой, стараюсь ни на шаг не отклониться от привычного маршрута.

3. Притча о Возвращении