Пылая страстью к Даме. Любовная лирика французских поэтов

Когда весна пройдет, а осень уничтожитВсю вашу красоту, когда в матроне злойИ раздражительной никто признать не сможетИнфанту, девочку, прославленную мной,Пусть в сердце ледяном, любовью не согретом,Я оживу опять – иной, чем в наши дни:Года приносят блеск и красоту поэтам,Все то, что в юности так жаждали они.С годами женский взор становится туманным,Морщинки на висках плетут за нитью нить,И если осень лет дано прикрыть румянам,

То облик старческий от зорких глаз не скрыть.И усмехнетесь вы – ну что на ум пришли вамЗа бредни! – «В девятьсот каком-то там годуМеня любил поэт – и был он молчаливым,И некрасивым был в каком-то там году…»Увы, я некрасив, а вы всех смертных крашеИ ждете рыцаря, обещанного вам,Который оживит желанные миражи,Где счастье быть вдвоем под стать волшебнымснам.Сеньоры знатные склонятся перед вами,За ласку посулят алмаз и изумруд, —

Потом, от вас вдали, с разбитыми сердцами,Как тени бедные и бледные умрут…Перевод М. Яснова

Бессмертие

Бесценная любовь, творенье рук моих,Я сам раздул огонь души твоей и взгляда,И создал, и люблю – и в этом нет разлада:Так любят статую и совершенный стих.Все мелочи учел и сверил каждый штрих —И ты теперь всегда свидетельствовать рада,Какая мне, творцу, и слава, и награда

В тебе, оставшейся навек среди живых.И лишь одно меня смущает, что гордитьсяСама не можешь ты своею красотой:Ведь это я тебя придумал, да такой,Что ни один шедевр с тобою не сравнится,И мы обручены и небом, и землей,О божество мое, холст, мрамор и страница!Перевод М. Яснова

Ад

Пустыню перейдя, измученный от жаждыПрипал к морской воде, но пить ее не смог.Я – путник жаждущий, ты – море и песок:

Я дважды изнемог, ты победила дважды.А вот прохожий: он гулял себе однаждыИ казнь влюбленного, ликуя, подстерег.Несчастный висельник, когда настанет срок,Неужто гнусному гуляке не воздашь ты?Тот жаждущий, и тот повешенный, и тотЗевака, – ждет их ад в душе моей, могилаС названием: «Хочу, чтоб ты меня любила!»Я вырыл сам ее, пускай в нее сойдетЛюбовь, – она как смерть прекрасна, и к тому жеСкажи: ты слышала, что смертны наши души?Перевод М. Яснова

Мост Мирабо