Репетитор для Бунтаря

— Кай? — таращусь на него, подходя ближе. Я разглядываю его с головы до ног и надо видеть, как моя полуулыбка превращается в широченный и довольный зубоскал — Что… уф… вот это да!!! Матерь Божья!

Кай стоит в чёрном смокинге, из-под пиджака виднеется белая рубашка. Я наблюдаю миленькую бабочку, на ногах начищенные до блеска ботинки, а прическа его аккуратными прядями собрана назад.

Восхищение и ликование написано у меня на лице. Ещё немного и у меня изо рта потекут слюнки.

Или уже потекли? Да… так оно и есть…

Кай приближается ко мне и робко целует в щёку в знак приветствия, но тут же отходит от меня на шаг назад, словно чего-то боится.

— Так и знал…, — закатывает он глаза и рьяно снимает с себя бабочку, которую выбрасывает в урну. — К чёрту эту удавку!

— Нет! Что ты сделал? — подхожу к урне и уже почти засовываю в неё свою руку, чтобы достать бабочку, но Кай вовремя перехватывает её, избавив от микробов. Встаю перед ним и снова смотрю на него с идиотской улыбкой на лице. Я смущаю его, но как же это всё-таки мило. — Кай, ты… вау…пф… Ты выглядишь просто потрясающе.

— Угу, — его румянец я разглядела бы даже в кромешной темноте. Это учитывая, что я слепая, как крот. — Кто-кто выглядит отпадно, так это ты. Бриана, ты вызываешь у меня немыслимый восторг и… кажется, что-то ещё…

Вот и до меня добралось смущение. Даже жаром обдало всё тело от его взгляда и слов. Чувствую себя школьницей во время школьного бала, а рядом со мной стоит его будущий король. Король Кай Брандис.

— Ну так что? — любопытствую я, пялясь на него. — Так и будем стоять на месте?

— Извини, я что-то нервничаю, — качает он головой и что-то бурчит себе под нос.

Он что, недоволен собой? Ой, зря.

Кай нерешительно подходит ко мне, кладёт ладонь на талию и ведёт за собой, но совсем не в сторону кинотеатра.

— Ты серьёзно? — разеваю рот, останавливаясь напротив вывески ресторана. — Если честно, я думала мы пойдём в кино, а не в ресторан. Он же дорогущий!

Как прыскает со смеху.

— По-твоему, я вырядился, как грёбаный аристократ голубых кровей, для похода в кино? Ну уж нет!

Всё это кажется довольно странным.

— Как ты сюда добрался? — с прищуром обращаюсь к нему.

— На такси, — спокойно отвечает, я озираюсь по сторонам.

— Почему не на мотоцикле? — с подозрением спрашиваю, он молчит. — Кай? Только не говори, что ты продал его, чтобы сводить меня в этот чёртов ресторан.

— Нет, конечно же! — возмущается он, фыркнув.

— Кай! Почему я тебе не верю? — подхожу вплотную и заглядываю в его блестящие глаза, которые он почему-то отводит. — Говори сейчас же, где твой мотоцикл?

— Вот блин! За что мне всё это? — резок он, но не зол. Скорее Кай так эмоционален только лишь потому, что я быстро вычислила его, а к этому он совсем не привык. — Ну хорошо! Я и впрямь продал его, но сделал это не для того, чтобы сводить тебя на грёбаное свидание.

— Тогда зачем?

— Потому что я уезжаю. Разве не ясно? Байк мне больше не понадобится, — всплёскивает руками. — А теперь, Бриана, мы можем войти в этот хренов ресторан и отужинать блюдами с идиотскими названиями? Или может тебя ещё что-то интересует?

Не знаю почему, но я вдруг начинаю заливисто смеяться. Меня буквально разрывает от смеха. Он такой очаровательный, когда сердится, и у меня не получается скрыть своё умиление. Видя, как я смеюсь, взявшись за его плечо, Кай оттаивает и его улыбка постепенно ползёт вверх.

Ну наконец-то!

— Нет, я хочу войти в этот хренов ресторан и, пожалуй, закажу парочку блюд с дурацкими названиями. Только, учти, если официанты принесут счёт и в нём будет указан хреналлион баксов, мне платить будет нечем.

Кай шире растягивает свою улыбку, а затем целует меня за ушком, чем вынуждает моих бабочек в животе встрепенуться.

Коварные бабочки!

— Как это нечем? Расплатишься натурой, — мурлычет на ухо, за что получает шутливый подзатыльник. — Пойдём, драчунья.

Кай открывает мне дверцу и мы входим внутрь ресторана. Не скажу, что я уж прям-таки ошарашена, увиденным интерьером в стиле французского Прованса, но в зале, определённо, есть на что посмотреть. Стены облицованы светлым деревом, на потолке, выкрашенная позолотой, лепнина, что, несомненно, добавляет очков этому месту. Расположившись за столиком, мы заказываем дорогие блюда, которые в жизни не пробовали, фрукты и бутылку красного вина.

— Как ты смотришь на то, чтобы поиграть в одну игру? — спрашивает он, отодвигая от себя тарелку с медальонами, к которой, вероятно, уже не притронется. Он вытирает рот салфеткой и отпивает глоток вина, зыркая на меня цепким взглядом.

— Так, — потираю я ладони. — Что за игра?

— Ты будешь задавать вопросы, а я буду на них отвечать, — я прям чувствую, что он сам не уверен в своих словах.

— Ясно. Если это игра, то каков будет приз победителю? И как мы будем его определять?

— Пусть это останется маленьким секретом. Но обещаю, я не стану мухлевать.

— На кого ты похож из родителей? — сбиваю его с толку своим вопросом. Он даже опомниться не успевает и первые секунд пять просто мычит.