Реплики в сборе: Литературные пародии

Сердцем чувствую: что-то не так.Стало ясно мне, трезвому, грустному,—Я по письменной части мастак,Но слабее по русскому устному.В кабинетной работе я резвИ заглядывал в энциклопедии,Но далек от народа и трезв —Вот причина подобной трагедии.Нет, такого народ не поймет!Не одарит улыбкою теплою…И пошел я однажды в народС мелочишкой в кармане и воблою.Потолкался в толпе у пивной,Так мечта воплотилась заветная.И, шатаясь, ушел: боже мой,Вот где устная речь многоцветная!Что ни личность — великий знаток,И без всякой притом профанации.

Слов немного — ну, может, пяток,Но какие из них комбинации!Каждый день я туда зачастил,Распростясь с настроеньями грустнымКабинетную речь упростилИ украсил словами изустными.У пивной мне отныне почет,А какие отныне амбиции!И поставлен уже на учет.На учет в райотделе милиции.

Всё путем!

Льды на реке ломает март.Апрель как вор в законе,И льдины стаей битых картРазбросаны в затоне.Геннадий КасмьшинВ свои права вошла весна,Вокруг светлей и чище.И стаи воробьев, шпана,

Спешат на толковище.Грачи, как крестные отцы,Глаза свои таращат.Везде домушники-скворцыУже чего-то тащат.Барыга-мерин погорел —Мужик его треножит.А голубь, фрайер, ожирел,Взлететь — и то не может.Лохматый пес сидит как ворИ пайку ест из плошки.Крадется кот как сутенер,На тротуарах — кошки…Ворона, словно человек,Разинула едало.Сорока, падла, будто векСвободы не видала.Всех обогрел весенний свет,

Длинны, как сроки, тени…И вот уже сидит поэтИ ботает по фене.

Змеи в черепах

(Юрий Кузнецов)

Один, как нелюдь меж людьми,По призрачным стопам,Гремя истлевшими костьми,Я шел по черепам.Сжимая том Эдгара По,Как черный смерч во мгле,Как пыли столб, я мчался поОбугленной земле.Еще живой, я мертвым был,Скелет во тьме белел…Из чашечек коленных пил,Из таза предков ел.Блестя оскалами зубов,Зловещи и легки,

Бесшумно змеи из гробовПолзли на маяки.Я сам от ужаса дрожал(Сам Гёте мне грозит!),И всех, естественно, пужалЗагробный реквизит.Я шел, магистр ночных искусств,Бледней, чем сыр рокфор…Прочтя меня, упал без чувствЗнакомый бутафор…

Суаре на пленэре

Вася — сторож. В шалашепребывает неглиже.Он дежурит. То есть курит.То есть — выпивши уже.Развидняется, кажись.Мы обсудим с Васей жизнь.Поиграем с ним в картишкипод остатки, под излишки.Глеб Горбовский