Рецепт любви

Я лелеяла надежду, что это одна из его сестер, неожиданно приехавшая в гости, или тетка, которая не спит по ночам.

Но я видела фотографии обеих его сестер… У них были темные волосы, как у Роуэна.

Эта была блондинкой. И слишком молода для тети.

Она была моложе меня. Лет двадцати с небольшим. Одета слишком холодно для этого времени суток и в это время года. Она была одета «для клуба». Или то, что называлось клубом в нашем городе.

Гриль-бар «Мэлли» был единственным местом на многие мили вокруг с дешевыми напитками, музыкальной группой каждую субботу и открытым до трех.

Я была там раз или два с Фионой. Там Весело, но не совсем мое место. Мне больше нравились вино и сыр, чем рюмки текилы и липкие полы. Но каждому свое.

— Ты не Роуэн, — констатировала очевидное девушка.

— Нет, — согласилась я.

Мы уставились друг на друга, как я догадалась, оценивая. Она была хорошенькой. Стройная. Высокая. Черная подводка слегка размазана, помада стерлась, а вьющиеся волосы немного растрепались. Но она все равно выглядела хорошо. Одна из тех волшебных девушек, которые, вероятно, могли бы пробежать пять миль и выглядеть суперски с легким румянцем на щеках.

Ее пышные сиськи красовались в платье без бретелек, которое также подчеркивало тонкую талию, как у Барби. То же самое с длинными, стройными, загорелыми ногами.

Она была босая.

В левой руке держала туфли на платформе.

И она пришла сюда. К Роуэну. После ночной прогулки.

Я стояла в футболке Роуэна. Без макияжа. Мои волосы выбились из двух косичек, которые я заплела перед сном. У меня не было талии, как у Барби, или стройных загорелых ног.

Мне не следовало сравнивать себя с этой женщиной. Я не такой человек. Я также не из тех людей, которые мгновенно чувствуют враждебность к незнакомке, исключительно на основании ее связи с мужчиной, с которым я встречаюсь, который встречался с другими девушками.

— Его здесь нет, — сказала я ей, хватаясь за входную дверь. Мэгги прижалась к моим ногам, словно ища поддержки.

Девушка посмотрела на меня, потом на Мэгги.

— Я, эм… Извини, — она опустила глаза, покраснев. — Это так неловко. Такси уехало, потому что, эм… — она повернула голову на подъездную дорожку, туда, где ее оставила машина, прежде чем снова посмотреть на меня. — Роуэн обычно дома, и он обычно один, и… господи, извини. Я бы никогда этого не сделала, если бы знала, что он… если бы я знала, что ты здесь.

Голос бедной девушки звучал совершенно искренне и донельзя оскорбленно. Она не была какой-то шлюхой. Она была молодой девушкой, у которой была договоренность с секси мужчиной постарше, и я бы сказала, что у нее было больше власти, если бы ситуация была другой.

Но ситуация не изменилась.

— Я просто подожду здесь и закажу машину, — пробормотала она, нащупывая свой телефон.

Я сделала паузу. Всего на секунду, но почувствовала себя виноватой из-за этого.

— Нет, заходи, — предложила я, отступая назад.

— Нет, я не могу, — воскликнула она. — Это, типа, стремно. Я чувствую себя такой гребаной сукой, не могу поверить, что разбудила тебя. Правда, машина приедет через… — она покосилась на экран своего телефона, — двадцать минут. Я подожду, — она натянуто улыбнулась, но я видела мурашки на ее обнаженной коже. На улице холодно и темно, и она не виновата во всем этом.

— Пожалуйста, входи, — попросила я. Дом далеко, такси точно не скоро приедет, а количество свободных машин в это время ночи невелико. — Я приготовлю тебе кофе.

Она выглядела неуверенной.

— Ты же не собираешься, типа, убить меня за попытку переспать с твоим мужчиной, правда? — полушутя спросила она. — Потому что, клянусь, я бы никогда не пришла, если бы знала, что ты здесь. Я бы этого не сделала.

— Я не буду убивать тебя, слово скаута, — ответила я со слабой улыбкой. — И я ни в чем тебя не виню, честно.

Она еще мгновение колебалась, прежде чем войти внутрь.

И вот я приготовила кофе посреди ночи для девушки, с которой мой парень раньше трахался.

РОУЭН

— Я подвел их, чувак, — пробормотал Кип, когда я открыл его входную дверь.

На кончиках его пальцев болталась пивная бутылка. В которой он определенно не нуждался, учитывая количество выпитого ранее.

Но недостаточно, чтобы заглушить проблемы.

— Это не твоя вина, — сказал я своему лучшему другу, не в первый и не в последний раз.

Видеть его таким было как удар под дых.

Сломленный. Полный вины. И ненависти к самому себе.

— Это моя вина, — возразил он, делая последний глоток пива, прежде чем швырнуть бутылку через весь двор, где она разбилась о бетон.

— Я вернулся домой, — сказал он. — Я выжил, блять, хотя не должен.

Он не казался пьяным. Хотя я и знал, что это так. Его голос звучал совершенно трезво. И серьезно.

Что пугало меня до чертиков.

Это был Кип. Настоящий Кип. Тот, кого скрывали улыбки и распутство. Тот, что трещит по гребаным швам.

Я схватил его за плечи и встряхнул.

— Не смей, блять, так говорить, — прошипел я. — Черт, если хочешь утопить свои печали, сделай это. Но если ты делаешь все, чтобы стать ближе к ним, ты позоришь их память. С таким же успехом можешь пойти и плюнуть на их могилы.