Рок И его проблемы-2

Свободной рукой я схватил за шиворот Ивана, другую часть себя самого, — и ринулся к шлагбауму, сломав его хрупкие дощечки, как спички. Надо же, даже успел удивиться, что эти толстые бревна разлетелись, от нашего общего движения, в щепки.

Иван подлетел в воздух, пушинкой, словно беспомощный кутенок, в зубах заботливой мамаши.

Это был прыжок к смерти. В заваленную листьями берлогу, где тишина, и тлен, и вечный покой. Где ничего уже не будет…

Я — летел. Существо с тремя головами. С тремя туловищами… Сзади возникало пламя, и рев огненного дракона, который решил лишить меня моего покоя. Но покой — я заслужил.

Потому что покой — вечен…

Мы упали. Прокатились по земле.

Почему-то смерть медлила, — и я чувствовал, как мягко мы упали в прелые слежавшиеся листья берлоги.

Позади, в каком-то метре от нас, разбилась, как вода об аквариумное стекло, — огненная стена.

Ее синие прожилки пробегали по невидимому стеклу, не в силах преодолеть его. Она стучалась в него огромными камнями, бессильно опадавшими вниз, — не было власти во вселенной, которая могла бы лишить меня моего покоя.

Переливались детской радостью неоновые буквы, как из игрушечных кубиков, сложившие два слова: «Добро пожаловать!»

Пахло тишиной, и спокойной сыростью.

Я — не умер… Опять.

Хотелось спать. Долго, долго. Чтобы проснуться уже утром, под светом солнечного дня. Проснуться, потянуться до хруста в костях, открыть глаза, — и обрадоваться огромному радостному, полному жизни царству. В котором есть место и мне.

— Ничего себе! — услышал я сквозь сон, изумленный голос Ивана. — Вот это дела!

Маша сидела рядом, отпустив меня, и терла виски, как-будто у нее неприятно болела голова. Или только что болела, но теперь уже стала проходить.

Все будет хорошо, — сказал я себе, засыпая, — все будет хорошо. Все будет хорошо…