Роман, в издательство

Я побежал открыть дверь и снова застыл в удивлении! Почему эта девушка постоянно ввергает меня в состояние ступора?

На пороге стояли человек 10 официантов в белых костюмах с пластиковыми коробами в руках.

— А, это ты? — проговорила Софья, как будто и не ожидала меня здесь увидеть. — Ладно. Ребята, заносите! — скомандовала она официантам.

Я был вынужден прижаться к двери, чтобы пропустить всю эту процессию в дом. Уверенным шагом они направились в ту комнату, в которой я видел фотографии.

Софья руководила процессом. В мгновение ока в середине зала образовался громадный стол с белоснежной скатертью, и официанты, бегая к машине и обратно, организовали за полчаса банкет, достойный дома какого-нибудь министра…

— Что происходит? — осмелился спросить я.

— А вы не знаете? — удивилась Софья.

— Нет, иначе не спрашивал бы…

— Сегодня у деда Романа было бы 110-летие, и по воле случая, или не случая, день рождения и у Романа.

На праздник соберется пресса, друзья семьи. В общем, народу будет прилично. Наследник не собирался отмечать, но Союз Писателей настоял, и Рома до кучи решил позвать всех, кого только смог вспомнить. «Гулять так гулять», — сказал он мне…

— А деньги откуда? Он вроде ж безработный, а тут стол такой! — я был реально удивлен.

— Да, вы правы… Денег у него нет. На себя нет… А на счету достаточно. Просто тратить их можно только на определенные цели по завещанию… На такие, как этот банкет, можно, а на текущую жизнь, как вы себе это представляете, — нет.

«Не люди, а ходячие персонажи какие-то! — подумал я. — Бери и сразу в книгу толпами заводи».

Вскоре появился Роман, и начали собираться гости. Несколько небольших съемочных групп из нецентральных телеканалов сновали туда-сюда, не давая никому расслабиться. Какие-то медийные коллеги пришли почтить память большого писателя. Друзья Романа, судя по возрасту, тоже начали подтягиваться…

Зал заполнился быстро, в какой-то момент мне почудилось, что он резиновый, столько народу в него набилось. Но люди сновали по всему дому и даже на улице, перемещаясь хаотично и увлекая меня обрывками фраз:

— Да, хороший был писатель и смог многого добиться, а вот личная жизнь не сложилась…

— А как судьба обошлась с его потомками…

— Да, жаль мальчика, наверное, многое мог бы сказать миру…

— А Сонька-то, Сонька все вертится здесь… Надеется, по-прежнему, что ли?

— Да нет! Софья крутая теперь, не нужно ей все это… Наверное, по старой памяти просто…

— А все-таки жалко дочку-то его, какая умница-красавица была…

— А ты не знаешь, что случилось с его женой? Куда делась? И почему такая история с дочкой случилась?

— Никто не знает, исчезла, как будто и не было никогда…

— А я слышал, разбилась…

— Ничего она не разбилась, я видела репортаж про нее по телевизору!

— Да нет! Она потом разбилась…

Все! Голова отказывалась это воспринимать! Я осознавал, что все судачили о жизни писателя и его семьи и замолкали, когда показывался рядом Роман, но понять из этих обрывков фраз что-либо конкретное мне не удавалось…

Какую дочь жалко? Почему красавицей была? Кто разбился? Жена или дочь? Чья жена?

Ясно было только одно: здесь скрывалась какая-то тайна, и мне очень нужно было ее разгадать, а может, и написать книгу, как хотел Роман, разобрав мемуары деда…

— Серге-эй! — услышал я за спиной шепот деда. — Пойдемте со мной скорей! Я вас кое с кем познакомлю!

Конечно же, я сразу отреагировал согласием на такой призыв и, развернувшись, пошел за дедом. Потом включилась мысль, и я остановился:

— Стоп! Куда вы меня ведете?

— В соседнюю комнату! — и глазом не моргнув, ответил призрак.

— Зачем? Почему нельзя знакомиться здесь? — стала постепенно доходить до меня абсурдность ситуации.

— Ну, как же? Они ведь, того… — заговорщицки подмигнул мне дед.

— Кто того? Чего того? — начинал я закипать и сердиться.

— Ну, призраки же! — развел руками писатель, по всей видимости сетуя на мою бестолковость!

— И какие там призраки? — вдруг осознав тотальную нелепость происходящего, улыбнулся я.

— Как какие? Писатели! Вам разве не интересно пообщаться с настоящими, великими писателями? — откровенно удивился и моему поведению, и моим вопросам автор детских сказок.

— Может и интересно! Но пока я здесь, а они уже там, как-то не очень и хочется! — попытался образумить я дедушку.

— Да ладно вам, Серж! Может вы уже одной ногой там! Откуда вам знать такие подробности вашего бытия? А так… познакомитесь заранее, веселее будет!

— Тише вы! Не кричите, нас услышат! — Мы стояли в какой-то маленькой, проходной комнате друг напротив друга, но со стороны-то это все выглядело как будто я ругаюсь в пустоту… Я подошел к стене, прислонился к ней спиной и, как будто разговаривая сам с собой, произнес:

— И кто там? — любопытство все ж таки цепляло.

— Ну как кто? Все ваши любимцы: Пушкин, Чехов, Достоевский, Булгаков и иже с ними. Душ двадцать. Пришли меня поздравить. И я к ним хожу, надо же как-то поддерживать светскую жизнь! Бывать с визитами, обмениваться литературными достижениями…

Нет! Даже для меня это уже было слишком! Я развернулся и, ни слова не говоря, направился к живым.