Рукопись, найденная на помойке

Слава богу, выставка оказалась действительно интересной, было за что зацепиться и что похвалить. А то ведь иногда не знаешь, что и делать. Меня это мелкое тщеславие богемы просто убивает. Все ведь гении, и не дай бог их недооценить. Обидчивые такие! Напишешь в Фейсбуке неосторожную фразу под работой какой-нибудь фотографини – и тут же получишь по мозгам от нее и от ее подружек, которые вообще неизвестно откуда материализовались в эфире. Начнут в твоих словах выискивать скрытый смысл, о тебе заговорят в третьем лице или начнут называть «некоторые»: «Некоторые лучше бы завидовали молча». Ну, ладно, бабы – у них натура такая. Но ведь и мужики туда же! Какой-нибудь член союза художников может обидеться на то, что его работа не вошла в топ в полудилетантской группе, и пойти по соседним, поливая своих прежних сотоварищей грязью: и конкурсы у них – отстой, и фотографии – только дырки в стенках прикрывать. И пошло-поехало, человек двадцать переругаются вдрызг, начнется холивар, остальным придется решать «за кого они». Даже странно, что среди этих мелочных, тщеславных людишек случаются иногда реально талантливые. Не знаю, совместимы ли гений и злодейство, но талант и тщеславие, как видно, – даже очень. Мне иногда кажется, что та часть души, которая творит, и та, которая с людьми общается, мало знакомы друг другом. В общем, пока Аполлон к священной жертве не потребует, ничего хорошего от этих гениев ждать не приходится.

Так вот, поговорили мы с С. Он, как всегда, ворчал на тему невозможности «просто снимать» – он ведь, по сути, портретист отличный, а тут какую-то помоечную инсталляцию закрутил. Но талант не пропьешь: получилось интересно, только жутковато. На самом деле, если подумать, что от нас останется? Ни дневников, ни почерков, ни лиц. Только цифровой мусор.

Поэтесса тоже появилась, вся в лиловом. Платье и палантин свисают декадентскими складками, на голове – очередной бант, серебряные кольца и перстни на всех десяти пальцах. Черные и голодные глаза, как всегда, густо подведены а-ля Клеопатра, а губы, сложенные изящным бантиком, обильно накрашены фиолетовой помадой.

Появилась она, «звеня браслетами и систрами» (кстати, что это такое вообще?), довольно поздно. Общение было в самом разгаре, таланты и поклонники – все под градусом – оживленно разговаривали друг с другом, разбившись на группы. Поэтесса выпила, закусила полудюжиной конфеток (бутерброды мужики уже съели), заставила, как обычно, кого-то ее портретировать, но выглядела при этом так покинуто и чужеродно, что мне даже стало ее жалко… Никто не выразил желания с ней общаться, так что она бродила, как тень по елисейским полям, и от нее за версту веяло такой бесприютной тоской, что мне неожиданно пришло в голову: возможно, она очень одинока. Впрочем, все мы одиноки, даже те, кто совсем не. И с какой стати мне о ней думать? Пусть звенит, чем хочет.

* * *

Кто вообще этот мужик? Опять на меня косится, недобро как-то, язвительно. Совершенно не похож на фотографа, но, судя по всему, из них. Такое впечатление, что я его на каждой выставке вижу, хотя тут уверенной быть нельзя: внешность у него такая, что посмотришь – и не вспомнишь, что с ним уже сегодня здоровался. Свитер выручает: всегда один и тот же, с оленями. Наверное, другого у него нет. Или это фишка такая, чтобы его запомнили, раз уж лицом не вышел.

Без фишки нельзя. Я это еще в детстве поняла. Надо мной в школе из-за внешности всегда смеялись – «глиста во фраке», всё такое. А уж когда как-то прознали в пятом классе, что я влюблена в Шурика из десятого «Б»… Шурик был такой красавец, просто с ума сойти, и похож на молодого Блока с известной фотографии, где на нем галстук бантом, и воротничок крахмальный… Я эту фотографию поставила себе на секретер и все время на нее смотрела. Кудри темного золота, высокий, а лицо такое, ну просто неземное какое-то… Его все звали Шуриком, словно не видели в нем ничего особенного, что он не такой, как все… А я не могла. Для меня он был Александром. Так я и называла его про себя. А вслух… вслух вообще никак не называла: мы же не общались. Он меня в упор не видел, во-первых, потому что я была малявка, а во-вторых, он был по уши влюблен в свою одноклассницу Дашку. Та была, конечно, красива до противного – как эта глупая луна на этом глупом небосклоне – и не больно-то на него обращала внимание: головка маленькая, мозгов мало, что поделать. Зачем ей молодой Блок, она и читала-то, небось, только то, что по программе. А я уже тогда знала и про Незнакомку, и про Прекрасную Даму, и так хотелось, чтобы обо мне кто-нибудь сказал, что я дышу духами и туманами… Я и дышала, кстати: духи у мамы тайком брала, польские, «Может быть», а тумана… тумана в голове было хоть отбавляй. Но Александр запал на Дашку и так переживал, что просто нельзя было смотреть без боли. Тогда я и начала стихи писать…