Сделай это со мной снова (СИ)

Мама, выдерживая паузу, внимательно смотрит мне в глаза.

— Это деструктивно.

— Согласен.

— Разве тебе не хватило этого прошлый раз?

— В этот раз будет иначе.

Я очень надеюсь!

— Я бы на твоём месте сосредоточилась на другом.

— Но ты не на моём месте. И никогда не будешь.

Переводит взгляд на Мию.

— Беременна?

Брови Мии взлетают от недоумения. Переводит на меня растерянный взгляд.

— Нет, не беременна. Мия, поможешь мне? — разбираю коробки.

— Оу… Да.

Присоединяется. Достает три прибора из шкафа.

— Мия здорова?

— Практически.

— Почему ещё не беременна? — возвращается мама взглядом к экрану.

— Мне ещё рано… — смущённо отвечает Мия. — Мне только двадцать будет.

— Уже два года как можно. Не вижу повода откладывать.

— Хан… — шепчет Мия, бросая на меня жалобный взгляд.

— Тебе надо усвоить, что я и Зара — разные личности, — дёргаю бровью. — Которые друг друга не контролируют.

— Ладно… — лепечет она.

Мою руки.

Выключаю воду.

— Ты не досчитал до шестидесяти, Хан, — делает мне замечание мама по поводу мытья рук.

— Тридцати вполне достаточно.

— Нет. В течение каждых пятнадцати секунд, потраченных на мытье рук, с них удаляется в десять раз больше бактерий. Ты упустил два шага геометрической прогрессии.

— Зара — аутист, — поясняю для Мии. — Ее логика и спектр внимания немного иные.

— Я заметила…

— Посмотри на это, — разворачивает Зара экран к нам.

Там мое авторское ожерелье.

— Ты нарушил золотое сечение во фрактале, — ее передёргивает.

— Я сделал это намеренно.

— Это безобразно.

— Зато теперь там чувствуется открытый гештальт, и оно удерживает на себе внимание длительнее. И остаётся потом в памяти. Как неразгаданная загадка.

— Я не понимаю.

— Мой стиль — нарушать правила.

— Зачем нужны правила, если их нарушать?

— Это называется "творчество", мама.

— Зачем нужно творчество, если знаешь правила гармонии?

— Затем, чтобы приносить удовольствие, — целую Мию в голое плечо.

— Кажется твой костюм не достаточно строг.

— О чем она? — шепчет Мия.

Забираю у нее из рук запечённое мясо. Режу его на порции.

— Когда я был ребенком, у меня были сложности с самоконтролем, вспышки гнева. И мама решила переодеть меня в строгий костюм тройку…

— Который создаёт каркас?

— Именно. В качестве телесно-ориентированной терапии. Чтобы этот каркас помог мне упорядочиться.

— Помог?

— Вполне. Сначала меня душило, потом привык. Мне стало проще сдерживать эмоции, порывы, контролировать себя.

— Я его выкину… — бормочет.

— Что?

— Нет, ничего, — ведёт костяшками по моей шее, словно пытаясь расстегнуть пуговицы под горлом, которые и так расстегнуты сейчас.

— Так что с беременностью? — уточняет опять мама.

— Мия не готова рожать. Я правильно понимаю? — ловлю взгляд Мии.

— Правильно. Не готова. Может, лет через десять.

— Нет. Нам не подходит Мия. Тогда пусть родит кто-нибудь другой. Женись на Нелли, — снова разворачивает экран, показывая красивую блондинку. — Она готова. И через шесть дней у нее овуляция.

— Эй, постойте-ка… — упирает Мия руку в бок. — Что значит — женись? Хан сделал предложение мне.

— Мия, да? Нет никакого иного смысла в браке, Мия, кроме как узаконивания рождённых детей. Приносить удовольствие Хану ты можешь и не в браке.

Встаёт.

— У меня дела. Я скину тебе анкету Нелли и фото.

Поджимаю губы, пряча улыбку.

— Окей.

Провожаю ее до лифта.

— Смени обивку тумбы. Она выбивается по цвету.

— Я ее выбрал именно поэтому. Это акцент.

— Все равно — смени.

— Нет.

Ее лицо дёргается от непонимания и недовольства.

— Застегни их.

Нервно застегивает верхние пуговицы на моей рубахе. Позволяю застегнуть одну и делаю шаг назад.

— До встречи, мама.

Отправляю ее вниз.

Возвращаюсь к Мии.

— "Окей"? — гневно передразнивает меня. — Анкету?!

— Проще согласиться, чем объяснить ей — почему нет. Разве ты не поняла? Ты обещала не истерить.

— Нет, я… Некоторые вещи просто стали понятнее.

Хмурясь, дергает меня за рубашку.

— Расстегни…

Возвращает все обратно.

Двигаю к ней тарелку с едой.

— У меня пропал аппетит.

— Почему?

— Мои чувства проигнорировали. Наверное, поэтому.

— Но это сделал не я.

— Да, ты прав…

Двигает ближе.

Ужинаем.

— Хан… "Митина любовь"…

— М?

— Почему мы пошли именно на этот спектакль?

Застываю, с трудом проглатывая кусок.

Оттягиваю рубаху, словно ворот застегнут и жмёт мне.

Молча разливаю вино, ища ответ.

Делаю глоток.

— Не помню.

— Я тебя пригласила или ты меня?

Пауза.

Она нашла какие-то билеты?

— Ты меня.

Ну раз они у нее.

— Тебе понравилось?

— Вполне.

— Ты любишь мелодрамы? — с сомнением.

Включаю ей свой телефон. В подборках несколько фильмов о любви.

— О-о-о…

— Нет, не люблю. Но смотрю.

— Зачем?

— Мм… Для тебя. Я хочу… Уметь говорить на твоём языке. Чтобы ты… — говорю честно, как есть,

— была довольна нашими отношениями.

— Это… мило, — сводит брови домиком. — Это правда мило и очень заботливо.

Откладывает приборы. Задумчиво смотрит в сторону.

— Вслух.

— Хочу тебя обнять.

— Давай… — отодвигаюсь на стуле.

Посомневавшись пару секунд, усаживается ко мне на колени. Вжимается носом в шею. Гладит пальцами по груди. Потом, разглядывая меня, по лицу.

— Мы уже достаточно близки? — облизываю губы.

Отрицательно качает головой.

— Нет.

С мучением закрываю глаза.