Секьюрити номер тринадцать, или Дневники «топтуна»

– А на три тысячи двести восемьдесят пять рублей сорок копеек можно что-нибудь выписать? А то у меня больше нет ничего, это – последние. Господи, скорее бы ваш миллион пришёл!

   Она, бедная, услышав такое встречное предложение, аж «выпала в осадок». С полминуты «мекала», «экала», и лишь потом торопливо подтвердила:

– Да, да, да! Конечно, можно! Конечно! Мы рассмотрим ваш вариант индивидуально, и, я уверена, приз вы получите обязательно!

– Ой, спасибо! – причитаю со слезой в голосе. – Ой, спасибо! Всё, прямо сейчас бегу на почту, и сейчас же выпишу товаров на всю свою наличность!.. Ой, как же хочется получить ваш миллион!..

   Несу эту ахинею и представляю, как они там радуются, что ещё один лошара клюнул на их хитрую «блесну»! Мог я ли подумать в тот момент, что эта хохма всего через пару часов получит своё, самое неожиданное продолжение?

   …В вагоне моим соседом по «кубрику» оказался тоже вахтовик, и тоже из нашего Ступкова. Точнее, родом он из Твери, а в Ступкове проживает меньше месяца. Просто, случилось так, что в нашем городе он женился на ступковской аборигенке, и осел на ПМЖ у своей новой жены. Правда, у него это уже третий брак, а его избранница замужем всего второй раз (совсем ещё «неопытная девочка»!), но, он уверяет, что они любят друг друга очень и очень. Тем не менее, не дотянув до середины своего «медового месяца», новобрачный едет в столицу на трудовую вахту. Слушаю его, и пребываю в крайнем обалдении: так, а на кой же ты женился, если, практически, тут же уезжаешь от жены?! А причина тому, как оказалось, весьма «романтичная». По словам попутчика, свадьбу молодожёны забубенили обалденную, на десятки тысяч, в самом крутяцком ступковском ресторане, для чего брали кредит в банке. А теперь-то его надо отдавать – проценты-то растут! Мрак! О чём они вообще думали, эти два наивно-бестолковых чудака?!

   В шутку показываю соседу по купе газету с миллионным конкурсом. Он в неё как вцепится! Объясняю ему:

– Уймись, это – разводилово! Это – лохотрон! Неужели непонятно?!

   Куда там! Он меня и не слушает, и слушать не желает. Кинулся свои годы складывать, множить, делить… Но, как видно, в математике был слабоват, и миллион у него не получился. Как же он переживал!.. Господи, сколько же на свете этих недалёких простофиль, которые, и став взрослыми, никак не вырастут из ползунков, для которых и взрослая жизнь – всё та же детсадовская песочница с пластмассовыми ведёрками и совочками?!

   …И вот, я в Москве. Приехал на Верховскую, зашёл в «ЛОМ». Нашёл дверь с табличкой: «Менеджер А.А.Ляркин». Вспоминаю: здесь был кабинет Васина. Всё понятно – «съели» Игоря Ивановича, «съели»! Жаль, конечно. С куда большим удовольствием я пошёл бы к нему. Постучался, вошёл. Мать честна! Сидит мужик за столом, на физию – гибрид Фантомаса и жидкометаллического робота из «Терминатора-два». Глаза оловянные, голос насморочно-механический. Объясняю, что я – Бурякин из Ступкова, хочу идти на место Фёдора Свистко. Он, как будто ничего этого не слышит, и гундосо тупит своё:

– По-е-де-те в Ели-се-е-во на у-ли-цу Кас-пий-с-кую…

   Ох, заешь тебя короста! Предчувствия меня не обманули: оказался я в такой дурацкой ситуации, что и словами не передать. Ну, а что теперь поделаешь, на что пенять? Число-то сегодня – ТРИНАДЦАТОЕ! Подумалось: а не послать ли кое-куда этого чёртова «робота»? Спорить с ним, как сразу же стало ясно, дело безнадёжное. Уж если Васин, чуть что, закусывал удила, то с этим – и вовсе, какой может быть разговор? Вот, влип! Но, поразмыслив (не отправляться же прямо из этой чёртовой конторы на вокзал?!), решил хотя бы глянуть – что там за «золотая жила», в этом самом Елисеево? Поехал. Нашёл улицу Каспийскую, нашёл магазин «Корзиночка». Это подвал восьмиметровой глубины. Туда только по лестнице спускаться – минут пять. И «Корзиночка», оказывается, не продуктовая, как у Федьки, а с бытовой химией и канцтоварами. Ещё веселее! Что интересно, покупателей здесь полно. Даже бабульки шкандыляют по ступенькам, спускаются в эти химические недра.

   Спустился и я. Ощущение, как будто спускаюсь в аварийную подлодку, которая вот-вот пойдёт ко дну. Да-а-а… Это – «что-то»! Воздух в подвале спёртый – сплошная химия. Всякие там фенолы, ацетоны, радикалы, гидроксилы – в воздухе так и шныряют. Судя по всему, здесь не позаботились об элементарной вентиляции – нет ни вытяжной, ни приточной. О, где вы, где вы, былые советские СЭСы, которые достаточно жёстко контролировали санитарно-гигиеническое состояние любого производства, любого объекта торговли?!! Пусть и тогда всякого хватало, но уж такую морилку для тараканов и людей, скорее всего, или закрыли бы, или заставили бы установить хорошую вытяжку.

   Охранника нашёл сразу. Им оказалась улыбчивая женщина за сорок, назвавшаяся Анастасией. Она с Донбасса, в Россию пришлось бежать от войны, развязанной киевскими «цеевропейцами». Здесь же, в Москве, и её сын. Он учится в российском вузе, без пяти минут гражданин РФ, а вот у самой Насти с этим процессом как-то подзависло.