Секретарь

— Да, ещё! — Управляющий перебил поток мыслей не выспавшегося этим утром Секретаря. — Автор поручил выплатить Вам дополнительное вознаграждение, ввиду того, что работа над Книгой несколько затянулась. — Управляющий протянул Секретарю очередные кассеты и — конверт.

— Спасибо большое! Я бы и так… — Секретарь хотел сказать что-то о том, что итак получает колоссальное удовольствие от работы над книгой. Но Управляющий уже отвернулся и полностью погрузился в чтение каких-то своих документов.

— Хм, неважно. До встречи.

*

О, как хотелось пересчитать деньги в конверте! Как они были ему нужны! Но Секретарь не мог себе позволить сделать это на территории Замка — сплошь утыканного видеокамерами. Он спустился с лестницы, прошёл через сад и уже почти бегом дотрусил до калитки.

Дверь захлопнулась за спиной, он шагнул за поворот, когда из кустов выскочил тот самый оборванец.

— Что у тебя там? Тетрадь? Кассеты? Он дал тебе кассеты?! — Секретарь сперва опешил, машинально пряча деньги в карман. Но нет, кажется, деньги мужчину не особо-то интересовали.

При виде кассет, его глаза налились хищным блеском. Он уже не мог оторваться от проклятых кусков пластмассы.

— Отдай их мне… — заныл оборванец, протягивая руку.

И тут Секретарь вспомнил! Он вспомнил этот голодный взгляд на обложке одной из книг. Несколько лет назад она стала бестселлером. Она и потом ещё парочка из этой же серии. А этот человек с обложки — её автор, Писатель. Только выглядел он тогда не так ужасно.

Его книги в то время имели большой успех. А потом он пропал — также быстро, как и появился. Ну, не пропал… Просто исчез из вида. Перестал напоминать о себе. Можно было подумать, что он ушёл в Творческий Отпуск… А оно — вон как, оказывается, на самом деле.

— Погоди… Так ты Писатель? Я тебя помню! «Дом на холме» — это же твоя книга?! По ней и фильм снимали пару лет назад… Что с тобой случилось?

Писатель не отвечал ему. Он подходил всё ближе, уже почти вплотную.

— Отдай их мне. Кассеты. Отдай. Ты уже много напечатал? Ничего, я наверстаю. Отдай. А хочешь? — он снял с руки часы — Дорогие! Бери, ну!!!

Секретарь попятился назад, отрицательно мотая головой. Он почему-то опешил. Не был готов к такому напору. Заискивающая улыбка исчезла с лица Писателя, превратившись в гримасу бешенного отчаяния.

— ОТДА-ААЙ!!! — и он кинулся на Секретаря, растопырив грязные тонкие пальцы. Но поскользнулся, пролетел мимо и рухнул на плитку, как мешок с костями, неестественно раскинув ноги. Теперь он не просил и не ругался, а палками, сотрясаясь всем телом.

— Ты ведь такой же, как я! Ты такой же!

*

Постепенно события того утра стёрлись из памяти. Сюжет Книги развивался настолько стремительно, что Секретарь не хотел и думать о чём бы то ни было ещё. Он проживал вслед за Автором каждое слово, каждое движение Героев, пока, наконец…

Голос Автора становился всё медленней, в нём появились нотки торжественности. Он довёл предложение до точки, повторил последние слова ещё раз и смолк.

Тишина сгустилась и стала невыносимой. Только тихий шелест плёнки — как тогда, в самом начале.

Секретарь не мог поверить своим ушам. Как же так? Головой он понимал — это действительно конец. Но — как так то?!

Нет, Автор не сказал больше ни слова. Плёнка закончилась, диктофон щёлкнул и запись оборвалась.

Секретарь ещё несколько минут сидел без движения, смотрел в одну точку. На столе стоял давно остывший кофе, в пепельнице догорал окурок. Он понимал: эта книга абсолютный шедевр! Её нельзя назвать просто хорошей или отличной. Он гениальна.

То, что когда-то напоминало Секретарю его собственную идею, тот коротенький, хиленький синопсис — с лёгкостью обошло и превзошло все его ожидания. Он просто не смог бы написать также. Поэтому не было никаких обид. Секретарь снял со стены свой синопсис и бросил в урну.

Ни сидеть дома, ни тем более спать — он не мог. Эмоции переполняли. Он оделся, вышел из подъезда и побрёл по улице. За это время зима сменилась весной, и уже вот-вот должно было наступить лето. Мимо проезжали машины, громко играла музыка…

Нет, всё это — не то!

Секретарь сел в такси и поехал туда, где жил единственный, способный понять его человек. Точнее, это он, Секретарь, понимал его сейчас лучше, чем кто-либо! По крайней мере, ему так казалось.

*

Такси остановилось у ворот Замка.

— Подожди меня. Дам ещё сотню — сказал Секретарь Таксисту.

— Долго ждать?

— Не думаю.

Он подошёл к воротам и посмотрел сквозь сад на Замок. В окне на втором этаже горел свет.

— Привет, Секретарь. Привет, Автор. Работаешь над чем-то новым? Надеюсь, скоро узна…

— Прикурить не найдётся?

— Что? — он вздрогнул и отшатнулся в сторону. Опять тот сумасшедший Писатель?!

Нет. Старик какой-то. С собачонкой на поводке. Голова глубоко посажена в тощие плечи, бейсболка, очки с толстыми линзами.

— Я говорю — прикурить не найдётся? — повторил старик, покручивая в руках сигарету. Собака у его ног высунула в язык и часто дышала.

— А! Да, конечно! — Секретарь достал из нагрудного кармана зажигалку — Пожалуйста.