Секретарша бандита

Переодев футболку, цепляю на глаза очки, взваливаю сумку на плечо и шагаю в гараж. Стянув брезент с байка, рвусь с места. Есть на аэродроме у меня один проплаченный человечек. Точно скажет, совался ли туда кто-то подозрительный.

Я с него, шакала, живьем кожу сдеру. По куску буду отрезать. Собственные яйца ему скормлю. Он кровавыми соплями умоется, вымаливая пощады. За брата, за жену, за сына. За каждого получу свою каплю крови.

— Четверть часа назад, — докладывает мне этот работник недоделанный, — был здесь самолетик частный. Ждал крутого чувачка. К нему еще «скорая» подъехала. Когда фургон прибыл, врачи бегом кинулись. Я было решил, плохо кому-то. А оттуда женщину вынесли. Беременную…

Хватаю его за грудки, дергаю на себя и шиплю:

— Что ж ты, собака, сразу мне не позвонил?!

Задрожав, лепечет с заиканием:

— Да откуда ж мне было знать, что твоя она, Ризван? Они на нее маску кислородную надели, в самолет погрузили и упорхнули… Там… в общем… кровь была, Ризван…

— Рейс куда был?! — цежу, едва сдерживаясь, чтобы не расколотить ему череп.

— В Стамбул. Я номер того фургона запомнил…

Вынимаю газету из сумки и показываю этому ушлепку:

— Он был?!

Внимательно рассматривает фотку и судорожно кивает:

— Он!

— Не надо мне номер, — швыряю газету в сторону и, еще раз набирая телефон Белова, приказываю: — Организуй мне самолет.

— Куда?

— Тебе не параллельно?

— Я должен знать, сколько топлива заливать…

На мой дозвон наконец-то отвечают. Только не Белов, а какая-то ментовская курица, представившись капитаном Черновой.

— Белов где?! — рявкаю с ходу.

— Олег Дмитриевич сегодня был найден мертвым. А кто его спрашивает?..

Глава 3

В горле першит. Адски. Будто оно каленым железом обожжено.

По глазам бьет яркий свет. Слепну. Жмурюсь. Привыкаю.

Даю себе минуту научиться заново дышать — тем воздухом, что окружает меня ароматом дерева и горьких трав. В больничных палатах так не пахнет.

Сфокусировав зрение на потолке, разглядываю точечные светильники. Их много. Штук пятнадцать, не меньше. А в центре большая ромбовидная светодиодная лампа.

Медленно поворачиваю голову. Затекшие мышцы шеи хрустят и ноют. Сил почти нет. Я даже думать не в состоянии. Просто рассматриваю картины в стиле абстракционизма, угловатые торшеры, аккуратную мебель без излишеств. Комната похожа на дорогой гостиничный номер или апартаменты где-нибудь в Москва-сити.

С трудом приподнимаюсь на локте. К вене приклеена игла капельницы. Пузырек опустошен всего наполовину. Значит, не так давно здесь была сестра…

Боже! Мой ребенок!

Чувствую пустоту внутри себя. Самую буквальную пустоту. Судорожно вспоминаю, что отключилась во время схваток. Вскоре после того, как в мой дом ворвался Саид Махдаев, убил нашего курьера и похитил меня прямо в сорочке.

Глаза и нос начинает печь. В груди больно. Думаю только о малыше. Как он? Где он? Где я? Где Ризван? Где мой брат?

Отклеив с руки лейкопластырь, вынимаю иглу и спускаю тяжелые ноги с кровати. На мне новая хлопковая сорочка с мокрыми кругами на буграх груди. Прикладываю к ним ладони. Они горят огнем от прибывшего молока.

— Вам нельзя вставать! — В комнату вбегает девушка в белом халате и косынке. Бросается ко мне и пытается уложить обратно на подушку.

Отмахиваюсь от нее, глотаю слезы, молю:

— Где мой ребенок? Где мой сын? Что вы с ним сделали?

— Немедленно вернитесь в постель! — ругается она, игнорируя мои вопросы. — Я поставлю вам катетер…

На пороге появляется огромная тень. С надеждой, что это Ризван, отталкиваю от себя девушку, но вижу совершенно незнакомого мне мужчину. Такой же высокий и крупный, как мой муж, только это не он. Ухоженный, кареглазый, с модной топорщившейся стрижкой и брутальной щетиной. Сует руки в карманы черных брюк и, задрав подбородок, внимательно смотрит на меня несколько долгих секунд.

— Кто вы такой?! — срываюсь я.

— Господин, она избавилась от капельницы, — пожаловалась ему девушка.

— Унеси. Не хочет — не надо, — лениво отвечает он своим утробным рыком, демонстрируя мне свое наплевательское отношение к моему здоровью.

— Вы работаете на Махдаева?! Это вы помогли сбежать ему из тюрьмы?!

Девушка забирает капельницу и выкатывает в коридор, обойдя незнакомца.

Он переступает порог, окидывает меня задумчивым взглядом и произносит:

— Меня зовут Камиль. Ты находишься в моем доме, Роксана.

— Вы знаете, кто я? Кто мой муж?

— Ризван Гафаров. Давно жажду встречи с ним. Должен же я поквитаться с этим подонком.

Перехватывает дыхание. Поквитаться с Ризваном? За что? Он никогда не упоминал никакого Камиля, хотя рассказал о себе все. Или почти все. Ведь на некоторые темы Ризван категорически отказывался со мной откровенничать. Говорил, что меня это не касается, это его прошлое, которому нет места в нашем будущем.

Слышу детский писк из коридора. Напрочь забываю о словах этого человека. Все внимание переключаю на вернувшуюся в комнату девушку с маленьким комочком на руках. Подносит мне кулек и протягивает прямо в руки.

— Осторожно, — говорит с улыбкой, — головку придерживайте. Покормите его — и я снова отнесу его на кислородик.

Господи!