Сердце феникса

Матушка Асунсьон, потомственная ведьма, провидица и гадалка, едва сдерживается, чтоб не отдернуть руки… Что с шаром? Что с ее даром? Последние недели он то и дело отказывает ей, непонятно почему… Словно… словно его кто-то глушит. И не только у нее. И Тереза из Мадрида, и предсказатель Сантис — те, что были ей знакомы — все жаловались… не могли заглянуть в будущее, не получалось.

Ладно, попробуем хоть что-то сказать. Как бесталанные коллеги, что не видят, а только болтают. Стыдно, но что поделаешь… Шар наконец яснеет и наливается светом… хорошо… Только почему-то багровым… Руки жжет… Терпение… Главное, что ее молчащий уже три недели дар наконец вернулся…

— Что ты хочешь знать, Мария?

— Роща… Наш сад, он переживет морозы? Наш виноградник? Переживет?

В шаре все сильней мерцает алый свет…

Матушка Асунсьон против воли не может оторвать глаз от багровых бликов…

Бликов, которые для нее, гадалки — картины будущего.

Что это? Что?..

Этого не может быть! Это… это…

Сантина не поедет в Университет этой осенью… Она придет домой грозовой ночью, и когда заплаканная мать бросится ее обнять, девушка улыбнется, показывая отросшие клыки. Ее семья не найдет приюта в церкви — как во сне, мелькает лицо отца Маттео — очень белое, с хищной улыбкой осматривающего бывших прихожан… А это… Господи… Росита, внучка, ее внучка! Ее скромная девочка, ее преемница-гадалка, светлая ведьма, в черном кожаном жилете на голое тело обнимает демона… А тот расстреливает огнем семью мэра… Горячо… Больно… Один за другим перед внутренним взором мелькают дома — с выбитыми стеклами, сорванными дверями… забрызганными стенами… пустые, пустые… серебряное распятие, вплавленное в мостовую… Асунсьон этого уже не увидит — ее дом станет пеплом еще до перелома лета…

Руки жжет нестерпимо. Больно! Как… больно!

И скоро… совсем скоро…

Уже… Уже завтра?!

— Матушка Асунсьон! — вторгается голос в ее видение. — Что же вы молчите? Наш сад переживет эту непогоду?

— Переживет… — шепчут помертвевшие губы.. — Он всех нас переживет…

Спаси нас, боже… Уже завтра.

Время зла

Россия. Москва.

Министерство обороны.

27 июля 2024 года

1 час 58 минут.

— Ничего не понимаю, — профессор Гремин прикончил пятую чашку кофе и устало потер глаза, — Это… этого просто не может быть!

— Бред, — пробормотал профессор Филин, не отрывая глаз от распечаток экспресс-анализа, — Полный идиотизм…

Ругаться сейчас ни у кого не было сил. Хотя желание — было.

Странно все это. Ни опрос свидетелей, ни экспресс-анализ ничего не выявили. В смысле, ничего, что прояснило бы хоть что-то. Свидетели твердили, что все, абсолютно все на вверенной территории было нормально, никого постороннего не было, а в ноль часов две минуты начался спонтанный внезапный рост…

— Страшно так, — старшина-контрактник все еще опасливо смотрел на темную путаницу ветвей, змеями обвившую фасад… — Как живые ползли.

Охрана подняла тревогу, прибыла дежурная рота, но деревья и лианы перестали двигаться так же внезапно, как и начали.

— За двенадцать минут небольшая рощица превратилась вот в это…

— Ни следов излучения, ни стимуляторов, ни химии, кроме обычного городского смога… — подытожил спешно вызванный из института профессор Максимов, с восхищением глядя в сторону молчаливо высившихся сосен. — И такой рост… Изумительно!

— Изумительно! — съязвил неуживчивый Филин, почти с ненавистью покосившись на неправильные деревья, — Коллега, вы… вы словно не от мира сего! Подумайте, что будет, если эти ваши изумительные деревья вдруг снова примутся расти!

Стало тихо. Только шелестели листья и негромко переговаривались солдаты, распаковавшие еще один раскладной домик. Ученым стало неуютно. Филин высказал то, что в глубине души тревожило всех с утра — что, если таинственный фактор, запустивший этот невероятный рост, сработает снова? Что будет с городом? Лес, такой красивый, так радующий днем свежей зеленью, сейчас, в ночную пору вдруг показался… опасным.

— Кстати… а где-нибудь уже росли?

— Нет, — полковник был заметно встревожен, — Но места, где они выросли, наводят на размышления… Пентагон. Челябинск…Адмиралтейство Великобритании. Волгоград… Военное министерство Бразилии.

— Подождите… Военные? Но почему — военные?

— Это не реклама, — тревога, точившая Гремина с самого прошлого утра, с той минуты, как он увидел странную рощу и обломки асфальта, холодной ладонью сжала сердце, — Полковник, это не реклама.

Как бы подтверждая его слова, в глубине странного леса что-то заскрипело… Прошумело, скрипнуло, слитно, разом, словно под ударом ветра, и стихло…

Филин нахмурился. Гремин нервно обернулся — ему вдруг показалось, что одна из лиан, неправдоподобно-толстая, шевельнулась и проползла к ближайшему окну. Черт…

— Нам лучше отойти отсюда…

Но они не успели.

Шум вернулся снова — слитный шум тысяч ветвей, скрип и грохот.

И лес ожил.