Серебряная лирика

Люблю идти не по течению,

всегда я там, где нет других.

Люблю я кофе и печенье,

и свой спокойный строгий лик.

Я одиночка по природе,

обои клею я – одна,

я не могу быть при народе,

там очень бурная волна.

Опять ремонт. И вновь все чисто.

Опять работа и чертеж.

Я все придумала, я быстро.

Опять одна я. Ну и что?

8 октября 2002

***

Мы где-то рядом, но не близко,

компьютер встал меж мной и им.

И улыбаются лишь лица,

и человек любой как мим.

А я его – околдовала!

Он просто счастлив, вот и все.

А быть приветливой так важно,

и здесь не важен рост и вес.

Шумит наивно дисковод,

он явно щелкает программы,

мы не решаем здесь кроссворд,

и не рисуем диаграммы.

Листва растений – скрасит быт,

нас обогреет нагреватель,

и надо просто, чтоб он – был.

У сердца есть свои вольт, ватты.

Околдовать нельзя однажды,

он рядом здесь и каждый день…

Мы воду пьем без всякой жажды,

на отношеньях жизни тень.

15 октября 2002

***

Юбка солнечных лучей

улеглась на ели.

Солнце греет без печей,

с инеем присели:

и травинки, и листва,

и вода в морозце.

Днем опять придет весна,

все согреет солнце.

Ведь в автобусе весна

ехала с красавцем,

и ее нога одна

ослепляла солнцем,

А вторая под пальто

спряталась надменно,

но красавица на то

посмотрела смело.

У соседки – брюки – лед,

ноженьки сковали.

Что кому, зачем, идет,

нос свой не совали.

15 октября 2002

***

Вся жизнь стихия столкновений,

то с правдой жизни, то с судьбой.

И в разговорах откровения

напоминают: в мыслях сбой.

Но столкновения в жизни – мета,

есть некий двигатель вперед,

пусть я для друга и комета -

он с хризантемою живет.

Я с ней столкнулась разговором,

а телефон помог понять,

что все решилось вдруг без спора,

все в треугольнике на пять.

Как в красной вазе украшения,

для интерьера это смотр:

травинки, прутиков вращения.

Столкнулись в вазе – натюрморт.

Я вместе с ним в стихах столкнулись,

как птицы вешние в леске,

как будто прутик очень гнутый

выводит строчки на песке.

15 октября 2002

Хорошие стихи

Хорошие стихи как скрипка Страдивари,

в них тонкий, нежный звук как линия пера,

подобраны слова, знаком стихам словарик,

логичный светлый ритм как солнышко с утра.

Читаешь ты стихи, в них точная рифмовка,

как время на Кремле в один подлунный миг,

за все, что на земле, слова стихов замолвят,

но так они сложны как в жизни славный мир.

Твой голос так хорош, что он стихи волнует,

и слышатся мечты, и отблеск нежных чувств.

Ты молод. Ты хорош. И ты тот самый нулик,

что цифру воскресит и мне не будет чужд.

Ты строчкой из стихов окликнешь на мгновенье,