Середина земли

Есть мерзкий запах сырости, а есть приятный. Я знаком с одни из таких. Когда заходишь с мороза в квартиру, а мама постирала бельё. Стиральные машины тогда были другие, нужно было самому наливать, менять и сливать воду. И вот этот запах горячей воды, мокрого белья и стирального порошка. Что его отличает от подвальной и могильной сырости? Вряд-ли всё дело в порошке. Именно в такой ностальгический аромат, превратилась вся окружающая меня вонь. А я стоял у себя дома, в одной из квартир пятиэтажки на Восточной. Пятилетний мальчик, что виновато глядит под ноги, на грязь и снег, что притащил с улицы, и треплет полы цигейковой шубы. А вот уже здоровенный девятнадцатилетний лоб валяется на свежевымытом казарменном полу. Его только что ударили по голове табуреткой. Словно диафильм, мой мозг крутил движущиеся картинки. Школа номер пять, поезда, Приморье, чьи-то дни рождения на квартирах, дачах и в рыгаловках, леса Карелии, метели на Тикси, электричка до Арзамаса, выпускной альбом, драки у пивнух. Но были и такие изображения, которые не вписывались в общую картину. Словно их вырезали из другой плёнки и грубо вклеили. Существа, похожие на голых болезных собак, растаскивающие помойное ведро, что я только что высыпал в мусоропровод. Незнакомый седой мужчина, который то выступает на публике с кучей бумажек, то расчерчивает прямоугольники на бумаге, окружая их формулами и неизвестными символами, то обложившись, созданными изделиями, запирает себя в доме выбрасывая ключи и ломая ручки от окон. Темнота, светящиеся облачка газа, вязкая слизь и незнакомые грибы, выращенные на отравляющей и смертельной для поднизших плесени. Бескрайние степи, ушедшие в землю избы, угрюмые люди в старомодных одеждах, передвигающиеся на конях. Деревянная церковь, священнослужители и разъярённые, обезумевшие псы, раздирающие чью-то свежую плоть. Старорусские буковицы на пожелтевшей бересте. Тела расстрелянных заключенных, сваленные в ямы и мертвоедов, дожидающихся, когда надзиратели присыплют тела песком с хлоркой и разойдутся по баракам. Пустое выжженое место, на котором возводится костяной алтарь. Руками старцев и молодцев. Лес позади хиреет, вырубается. Меняются строители, но не их чудовищные материалы.

Могучие деревья, теряют свои пышные кроны. Скрючиваются, гибнут, поддаются уродливым метаморфозам.

Просёлочная дорога, что годами гниёт и мокнет, от непрекращающихся дождей. По ней редко снуют запряжённые лошадьми телеги, проходят отряды солдат. С топорами, копьями, мечами, автоматами. Гнилую землю убирают измождённые каторжники. Вглядываются в лес глазами, исполненными ужаса. Умирают прямо на проложенных ими же шпалах. На их смену приходят молодые парни и девушки. В ватниках вместо дырявой робы. С котелками и гитарами в руках, вместо кандалов. Но радость на розовощёких лицах рабочей молодёжи сменяется мертвенным страхом, стоит провести им здесь смену. Одни умирают без всякой на то причины, другим суждено стать пищей для живоеда и прочей твари, обитающей в глубинах лесов. Третьим везёт вернуться домой, с значком от партии в кармане, и неизгладимыми воспоминаниями, что не дают спать по ночам и не заглушаются водкой и таблетками от докторов. По новеньким рельсам носятся поезда. Станционный смотритель – молодой и высокий парень в синей куртке не распаковав даже вещи убивает свою беременную жену, а затем себя, прогулявшись по окрестностям. Последний поезд, без остановки проносится мимо. Покосившийся и покрывшийся мхом столб с вывеской «станция Пролетарская», сносят, но нового: «станция Аянская» не ставят. Машины сворачивают на проклятую дорогу и не возвращаются больше. Двое проходят по шпалам. Один из них я. Второй Антон. Рельсы и шпалы зарастают травой, уходят в землю, пока вновь не превращаются в месиво земли с водой. И никто из уехавших и ушедших не выходит обратно, чтобы убраться прочь. Гадкие мокрые хвосты бьют по каменистой, растрескавшейся земле. Самые невозможные создания носятся в непроглядной тьме, терзаемой молниями. Щупальца, бездонные пасти, перепончатые крылья, размерами с грузовики. Лица людей, что бьются в агонии, пытаясь добраться до злополучной станции. Космическая погода в реальном времени. Диаграммы и графики. Усатый казак, обезумевший от идеи перехода в третье измерение. Изнуряющий себя поисками места и грезящий алтарём из костей, без сна и пищи, глядит на старинную карту русских губерний и стоянок кочевников. Глаза его желтеют и ему приходится надвигать на них меховую шапку, чтобы никто не заметил этого недуга.