Серый взгляд бога

С первого же таксофона на Мэдисон-авеню я вызвал такси до пятьдесят четвертого опорного пункта у кафе «Шантан».

– Вы же из другого ведомства! – повысил голос сержант в дежурном отделении. – У вас есть ордер? Или другой документ, подтверждающий правомочность ваших действий? У вашего «важного свидетеля» нашли наркотики! А вы, как сотрудник правоохранительных органов, знаете, что это статья! На каком таком основании я должен его отпускать?!

Парень был явно молодым и «правильным». Аккуратно подстрижен, под круглым носом щегольские усики а-ля «английские», хотя это слово ничего не объясняло, возможно, только историкам. Я знал – это модная в некоторых кругах форма, эдакая вытянутая трапеция под носом. Прогрессивная молодежь такое любит.

– Простите, сержант, – я стиснул челюсти, – но моя лицензия – «бета», что говорит о моей непосредственной связи с жандармерией. Никаких ордеров и рапортов я могу не предоставлять. К тому же я сотрудник НОБНОТа…

– Нобнотовцы полиции не указ, – отрезал сержант Б. Крайтон, как следовало из надписи на жетоне, висевшем на лацкане его униформы, – у него же не арт контрабандный нашли, а пакет с измельченным веществом растительного происхождения, предположительно – марихуана.

– Дело в том, что мой свидетель является еще и моим осведомителем, и противозаконные предметы вполне могли быть в его карманах, так как он вращается в соответствующих кругах общества…

Я изо всех сил старался не хамить, хотя и очень хотелось. Еще хотелось съездить по лицу Б. Крайтона за его немотивированную неприязнь, а еще Рою за его любовь к легким наркотикам и презрение к осторожности. Тоже мне – творческая личность… И кому он позвонил первому? Адвокату? Папе с мамой? Нет – замученному жизнью и алкогольной диетой Загу Моррисону, доброму и чуткому парню, который собирался сегодня отдохнуть…

– Продиктуйте, пожалуйста, номер лицензии и номер своего жетона. – Он сделал выражение лица, будто сожрал прокисший суп.

– Без проблем, – кивнул я с каменным лицом, – лицензия номер пятьсот семьдесят сорок шесть «бета», номер жетона девятнадцать-одиннадцать «эн-си». Хотя вам, сержант, достаточно номера лицензии, так как это важнее.

– Мне нужно написать рапорт, детектив, – сказал он с таким видом, с каким говорят: «Простите, но я порядочная девушка».

– Артефактор, – поправил я.

– Не важно, – отмахнулся он.

– Вам нет, а вашему начальству очень важно, – вставил я с невинным выражением лица.

Тот бросил на меня, как ему казалось, испепеляющий взгляд, но не прожег в плаще даже дырочку, естественно, он же не сиблинг.

Промариновав меня до начала девятого, сержант Б. Крайтон, поговорив со всем возможным начальством, дал мне подписать копию рапорта, уведомив, что эта копия отправится на Пилар, 39 в двух экземплярах: Стокеру и Бреггеру. Мысленно я приговорил сержанта к принудительным работам на рудниках сроком до пяти лет – просто представил лицо шефа, когда ему позвонит Бреггер, в очередной раз предложив прогнать меня через жернова Дисциплинарного отдела. Да пошли они все…

Повезло еще, что и Мила, и Пифагор дали мне фору в два часа.

– Да это все Мышь! – оправдывался Рой. – Он просто принес стафф! А взял у Мамбы! Но он не сказал об этом! Иначе я сразу послал бы его! Все знают, что Мамба работает на копов!

– Рой, я тоже коп, – напомнил я.

– Но ты-то правильный коп! А Мамба – стукач!

– Я правильный коп? Рой? Ты серьезно? – Мы ехали в такси к клубу, и Флэш меня определенно бесил.

Даже не знаю, чем больше: тем, что был уверен – я его вытащу, или тем, что ему насрать, что потом у меня могут быть проблемы.

– Ну да… – несколько растерянно ответил Рой, – а что-то не так?

– Да, Рой, – я попытался изобразить лицо заботливого папаши, – что-то не так! Третий раз за месяц это именно «не так»! Да, я твой друг и я обожаю, как ты дуешь в свой медный унитаз (тот поморщился), но, понимаешь ли, Рой, – я все же коп, и как ты знаешь, могу огрести за тебя по полной. Понимаешь? Ты готов за меня огребать?!

– Дункан, ну чего ты завелся?! Стафф от Мамбы…

– Вот ты сам себя слышишь? – Я действительно стал заводиться. – Жаргон, кликухи… я ничего против не имею, но ты же не гопник уличный, ты творческий человек! Тонко чувствующий! А чем же ты отличаешься от городской шпаны? Только понтами?

– А ты разве не был в уличной банде этого, как его… – Рой тоже уперся. – А! Монзано…

– Рой, а тебе не кажется странным, что меня там больше нет? – Я начал уже закипать. – Вот если бы меня все устраивало, чего бы мне оттуда валить-то? Там и бабла больше… Ты хоть иногда-то пользуешься головным мозгом? Не спинным! Ты же, мать твою, сиблинг (хорошо, водитель скрыт стеклянной перегородкой). У тебя есть жандармский паспорт Фауда! За тобой присматривают, хочешь не хочешь! Ты мозги все на музыку пустил?!

– В следующий раз, – ядовито ответил Рой, – позвоню Монзано. Он вытащит меня без вот этих нравоучений.

– Да пошел ты в задницу! – отмахнулся я, – хоть президенту звони… Я тут полдня по канализациям бегаю, хотел отдохнуть вечером…

Далее мы оба ехали в обличающем друг друга молчании.