Шишли-мышли

— Нет, не мои, — сухо бросает он и уходит в свою комнату.

На следующее утро меня снова будит вопль сабдживалы. Я подскакиваю на постели, как ошпаренная, и первым делом хватаю ноутбук. Одно входящее сообщение! От Канхайи! Без текста, но с прикреплённым файлом внутри!..

Я с замиранием сердца открываю фото и вижу смуглого красавца с белозубой улыбкой. На вид ему не более тридцати. Лицо кажется мне знакомым — у меня вообще цепкая зрительная память, я же художник. Помедлив, пишу ему сообщение: «Мне кажется, что мы с вами где-то встречались. Может такое быть?»

И тут же — ответ:

«Конечно, мы встречались. Просто не знакомились. Не ожидал, что вы тоже запомните меня. Приятно…»

«Насколько я понимаю, вы индиец. Откуда вы так хорошо знаете русский?» — любопытствую я.

«Учился и жил в России около десяти лет».

«Канхайя, а вам известно, что у меня есть муж?»

«Да, я в курсе».

«А откуда вы знаете мой мейл, адрес и всё остальное?»

«Не могу вам этого сказать, простите. Мне пора. До связи!»

Несмотря на недосказанность, повисшую между нами, я пребываю в прекрасном расположении духа и весь день порхаю, как ласточка. Чего скрывать — приятно, когда в тебя влюблён такой потрясающе красивый парень, ну просто звезда Болливуда!

После обеда ко мне снова заглянул дядюшка Притам. На руках он, как младенца, держал свою престарелую мартышку Лейлу — очевидно, собирался совершить очередную вылазку в город, на заработки. Притам расстроенно сообщил мне, что Сонию пока не нашли, несмотря на то, что подключилась полиция. Чтобы разрядить обстановку, я пригласила его в гостиную, предложила чашку чая и со смехом рассказала, что дурёха Наргиз болтала накануне о джиннах. Однако дядя Притам не смеялся.

— Всякое может быть, — пробормотал он, теребя седую бороду.

— Дядя Притам, ты что, тоже веришь в джиннов, привидения и все эти сказки?! — потрясённо переспросила я. Он глубоко вздохнул:

— Послушай-ка, что я тебе расскажу. Я ведь родом из Агры, всё своё детство там провёл. Есть там одно местечко — гробница древнего индийского императора Акбара. Мальчишкой я проводил там почти всё время — здорово было играть с приятелями в огромном саду вокруг гробницы, пугать обитающих там антилоп и павлинов… в общем, обычные пацанские забавы. Конечно, официально это было запрещено, вход по билетам, но где мальчишки не пролезут!

Заинтересованная рассказом, я поудобнее устроилась в кресле и приготовилась слушать дальше.

— …В районе гробницы сохранилось много старинных катакомб, — продолжал старик, машинально поглаживая обезьянку, которая, похоже, пребывала в буддийском спокойствии и никак не напоминала своих юрких и шустрых сородичей с улицы. — Этакие потайные ходы, расшифровку которых из ныне живущих уже никто, разумеется, не знает. И дёрнул же нас чёрт начать играть в прятки именно в этих катакомбах! В общем, полазили по подземельям часок-другой — и заблудились. Страшно, аж жуть! Ори-не ори, никто тебя не услышит, слишком уж мы далеко забрались вглубь от входа. И темно — хоть глаз выколи, дневной свет не проникает. Летучие мыши летают и пищат… короче, кровь в жилах стынет!

Я поёжилась, представив этот ужас.

— Ну, мы, конечно — в рёв. Хоть и маленькие, а догадались уже, во что вляпались. Плакали, звали подмогу, пытались сами найти выход — безрезультатно. Да и кто нас искать будет, если ни одна живая душа не в курсе, что мы здесь?! — дядя Притам на мгновение прикрыл глаза, вновь воскрешая в памяти ту историю.

— …Вдруг из какого-то отдалённого туннеля выходит пожилой мужчина в белом длинном одеянии со свечой. Кивает нам — мол, следуйте за мной — и начинает идти. Мы за ним, утирая слёзы и сопли. Пытаемся с ним заговорить, а он молчит, знай себе вперёд идет. Так и довёл нас до выхода, ни слова не говоря. Показывает рукой — идите, мол. Мы ему — спасибо, а он так же молча разворачивается и скрывается во мраке…

— Так кто же, кто же это был? — я заёрзала на месте от неизвестности. Старик посмотрел на меня странным долгим взглядом и ответил:

— Да полагаю, что никто иной, как призрак самого императора Акбара.

Я хотела недоверчиво рассмеяться, но не смогла, ощутив, как по спине забегали мурашки.

— И… и что вы сделали? — спросила я тихо.

— Что-что. Все хором как заорём, да как выскочим на свет божий!.. Так и спаслись. А этого мужчину в белом я до сих пор вспоминаю с благодарностью и ужасом одновременно… Так что всё бывает в жизни, — строго заключил старик. — И дай-то Бог, чтобы малютка Сония нашлась живой и невредимой.

Мне стало не по себе от этого рассказа, и я предпочла сменить тему.

— Дядя Притам, а сколько ты зарабатываешь с Лейлой за день?

В России, конечно, подобные вопросы относятся к разряду бестактных, но в Индии всё иначе.

— Да когда как повезёт! — неопределённо развёл руками он. — Иной иностранец может и несколько сотен рупий дать, а индийцы — те всё больше десятками, двадцатками расплачиваются…