Шутки кончились. Стихотворения

Один мой друг, воевавший в прошлом в Чечне, Видевший там такое, чего, вроде бы и нет,Что-то растит старательно на окне:То ли траву емшан, серебристую при луне, То ли росток баобаба — убийцу мелких планет,То ли драконьи зубы, опасней которых нет,Особенно если сеять, не удаляя нерв. В общем, этот мой друг — тот ещё экспонат.Про дал квартиру и дачу, чтобы купить семена,Переселился в барак, весь день сидит у окна, Следит за своей рассадой, хорошо ли освещена, Достаточно ли тепла, не поникла ли, не больна,Шепчет ей что-то, странно, что не поёт серенад...

И, конечно, этот садовник напрочь забыл про нас. Я говорю, оставь свою зелень, у меня есть вино, Он только машет рукой, дескать, спасибо, ноЯ нужен моим росткам, нужен им день и ночь.Они зацветут через десять лет, это предрешено. Он говорит, представь, годами хранить одно.Это почти как идти во тьме по вешкам звёзд или нот,Это почти как ехать домой или искать руно. Я говорю, сиди, сколько хочешь, толку с этого нет.Я говорю, растеньица эти просто насмешка надГлупым тобой...И думаю, не украсть ли одно.май 2009

«Один мой друг зимним вечером дёрнул куда-то спьяну...»

Один мой друг зимним вечером дёрнул куда-то спьяну,Ушёл на трассу в метель,               попал под машину.Пока родные сутками сидели в больнице,Дежурили посменно у дверей реанимации,Лезли ко всем приходящим обниматься,Плакать,      пересказывать случившееся,                     виниться,

Он нашёл канцелярию, обегав все этажи,Долго мялся, робел, и в итоге вошёл без стука.Ему предложили на выбор смерть или скуку.И он выбрал скуку,           поскольку хотелось жить.Британские учёные вычислили, верьте или не верьте,Что девять из десяти склоняются в сторону смерти.Потом его откачали, хотя уже и не чаяли,Говорили, родился заново, говорили, чудо.В словах его появились страсть, мастерство и удаль,Он очень умело, почти виртуозно скучает.Бывало, сидит, утопая в ажурных оборках блузы,И делает вид,              что читает письмо от музы.

Какая муза, вы что! У музы артроз и дети.Она оплыла, располнела, готовит, стирает брюки.Такой отточенный слог бывает только от скуки.Поэтому здесь мне, увы, ничего не светит.Мне светят другие вещи:           погони, пальба, золотые глыбыИ сотни заиндевевших лестниц в пустое небо.июль 2009

«Один мой друг завёл себе ангела...»