Синие лампы темного мира (СИ)

Уже дважды медсестра по просьбе Сан приносила кофе и бутерброды. Врач жевал ярко-красную колбасу с хлебом, запивая их то ли тормозной жидкостью, то ли пережаренными желудями, не обращая внимания ни на вкус, ни на цвет. Он провалился внутрь, в потустороннее пространство где-то между очередными абзацами. Двадцать страниц, тридцать, пятьдесят, сто… На сто второй сочинение закончилось.

- А дальше? – тупо спросил Марат.

- Я не придумала еще.

- Так придумывай, чего сидишь!

- Думаешь, это имеет смысл? Я имею в виду не стиль написания и все-такое. Просто… Такое может вдохновить людей? Или они просто посмеются и забудут о моей книге на второй день.

- Ты все это видишь? – задал встречный вопрос Алиев. – Твои кошмары, видения, они имеет к написанному отношение?

В дурацком синем свете, со взлохмаченными волосами и повязкой за правым ухом он выглядел сейчас невероятно прекрасным. Все то время, что он читал, девушка следила за ним, за каждым движением губ, за трепетанием ресниц. Сан попыталась вспомнить, за чем наблюдала с таким же удовольствием. Рассвет. Встающее из-за пелены тумана солнце, которое наполняло пространство теплом и своим золотистым сиянием. Марат, сначала сгорбившись над планшетом, постепенно расправлял плечи, взгляд его из скучающего становился все более заинтересованным. Словно в его тело вливали новые силы. И Сан поняла – она ни за что не хочет огорчать его.

- Нет. Если ты о том, вижу ли я будущее, то точно – нет. Но уверена, оно таким и будет. Полеты между галактиками, новые открытия. После того, как мы победим тварей. – Карпатова постаралась говорить так, чтобы друг не заметил дрожи в голосе. Не заметил ее лжи. И повторила. – Да, все так и будет.

Мироздание бурлило и пенилось, как макароны на слишком сильном огне. Вероятности смещались со своих мест, моменты перепутывались все больше. Любая система стремится к равновесию, к гармонии, к своему первоначальному виду. Сжатая пружина всегда распрямляется, брошенный об пол мяч – подскакивает, теряя лишнюю кинетическую энергию. Вселенная, как волосы на голове – сколько их не стриги и не перекрашивай, все равно отрастут корни. Ну, или повыпадут…

…Старик  сидел на берегу небольшой запруды, следя за большущими осетрами. Иногда он бросал в воду кусочки хлеба. Рыбы послушно подплывали, дожидаясь, пока подкормка утонет и принимались обыскивать дно. Самые опытные особи держались подальше от берега, наивный молодняк же хватал добычу, не глядя.

Нет, старику не нужны были эти глупые хладнокровные. У него не было ни сачка, ни удочки. Хотя, захоти старик поймать одного из осетров, смог бы и голыми руками это сделать. Он днями напролет следил за бултыхающимися в воде плавниками и острыми мордами, за блеском чешуи, что почти ослеплял. Но более всего за откладываемыми в воду икринками. Черными, гладкими, упругими. Каждая особь была способна отложить больше миллиона икринок. Но эти осетры были особенными. Старик долгие годы выводил свою собственную породу, отдельный вид, пока не добился идеальных соотношений количества и качества. Так что его осетры приносили лишь тот приплод, который мог развиться в полноценную рыбку. В этой реке они чувствовали себя хозяевами: никаких хищников, сетей и полно пищи.