Сирийский эшафот

«Ищет небольшой предмет. Нашел. Допустим, это зажигалка, – держа перекрестье на голове бандита, просчитывал про себя действия Копылова капитан. – Осторожно по стеночке подходит к магазину «Ив Роше». Размахивается. Бросает…»

Расчет оказался верным: в эту же секунду бандит шарахнулся в сторону, оторвавшись на десяток сантиметров от девчонки.

«СВД-С» дрогнула от выстрела.

Это грозное оружие не имело глушителя, и эхо от громкого звука заметалось по площади между Дворцом культуры и торговым центром.

Впрочем, детали Павла не интересовали. Он наслаждался результатом.

А результат был налицо: бандит с развороченной головой лежал у стены магазина, рядом валялся автомат с укороченным стволом. В магазине вспыхнул свет, его площадь стремительно наполнялась бойцами спецназа. Неподалеку от трупа третьего террориста билась в нервной истерике спасенная девчонка.

А на светлой половой плитке чернела растекавшаяся лужа крови…

– …Знаешь, Валера, у всех, кто в юношестве был вынужден расстаться с любимой девушкой, обязательно есть мечта.

– Мечта? Типа встретить другую – непохожую на первую?

– Нет.

– Не понимаю… А какая еще может быть мечта?

– Вот ты расставался с девушкой?

– Было дело. И даже не с одной.

– Неужели не мечтал когда-нибудь ей отомстить?

– Не хватало мне еще мстить женщинам! Мне и отморозков хватает, типа сегодняшних.

– Да не в этом смысле.

– А в каком же?

– Ну, сделать все, чтобы она потом тупо пожалела о расставании с тобой…

Грид с Суровым сидели, как обычно, на заднем сиденье автомобиля и трепались о всякой ерунде. Андреев устроился справа от водителя и пытался задремать. Не давали. Мешали своей болтовней.

– …Представь, выходишь ты из крутой тачки, одет по последней моде, рядом шикарная телка. И направляешься ты в какое-то пафосное заведение, типа самого дорогого клуба или ресторана. А в это время мимо топает пешочком твоя бывшая мамзель. В старенькой цигейковой шубенке, в стоптанных сапожках и с дырявой авоськой, из которой выпирает дешевая картошка.

– Ну, ты извращенец!..

– Не перебивай. Вы, естественно, встречаетесь взглядами. На твоем лице появляется легкая усмешка, а она, понурив голову, торопливо убегает, роняя крокодиловы слезы.

– Ты злопамятный и мстительный тип, – подытожил прапорщик.

– Я же не сказал, что воплотил свою мечту в жизнь, – оправдался старлей. – Получилось, скорее, наоборот.

– Как это, «наоборот»?

– Да вот так. Сейчас расскажу – устанешь смеяться.

– Ну, давай, послушаем…

– На четвертом курсе института случилось мне пребывать в полной финансовой жопе – лишили меня стипендии, залез в долги, потерял паспорт и сотовый телефон… Ну, и апофеозом этого «счастья» стало решение моей девушки уйти к другому. Я стойко переживал те тяготы и лишения гражданского бытия, с девчонкой порвал все контакты, но мыслишка о мести в голове засела. Прочно засела. И надолго…

Павел слушал сквозь сонную пелену очередную душещипательную историю и гадал, сколько сейчас времени.

Операция в Климовске закончилась ровно в два тридцать. Группа снайперов собрала пожитки и покинула Дворец культуры. Еще с полчаса ушло на «тусовку» возле главного входа в торгово-развлекательный центр. Спецназовцы подходили по два-три человека, жали руки и благодарили снайперов за отличную работу. После разговора по телефону с кем-то из высоких начальников подошел и сам Копылов.

– Молодцы, парни! Можете ехать по домам – мы дальше сами, – устало сказал он. – Скоро тут соберется все высокое начальство, и станет неуютно. По прибытии в Москву я составлю подробный отчет и обязательно отмечу ваш профессионализм. Молодцы…

Дважды адекватным людям предлагать отдохнуть не надо. Быстро упаковав в машину шмотки, группа Андреева рванула в обратном направлении.

«Из Климовска выехали в три, – приоткрыл Павел один глаз. За окнами автомобиля уже светало. – Значит, сейчас половина четвертого. Или около четырех…»

– …Ну, и как же ты отомстил своей зазнобе? – сладко зевнул прапорщик.

– Тут еще надо разобраться, кто кому отомстил, – усмехнулся Евгений.

– Не томи – рассказывай!

– Короче, со времени нашего расставания прошло четыре года. Жизнь моя после нищей студенческой поры круто пошла в гору: я стал офицером, имею регулярное и завидное денежное довольствие, получил квартиру и обставил ее хорошей мебелью, купил классную тачку, постоянно меняю девчонок, внешность которых даст фору многим французским моделям… И вот сижу как-то в гостях у товарища в ближнем Подмосковье, жарим шашлычок, выпиваем дорогие напитки, философствуем. Вдруг нашим барышням захотелось мартини. Ни хорошего шампанского, ни доброго вина, которых у нас был полон арсенал, а именно мартини! Купить спиртное после десяти вечера благодаря сердобольным «народным слугам» – негде. Правда, сохранялся один призрачный шанс договориться с продавцом магазинчика при ближайшей автозаправке. Я в чем был, в том и пошел: китайские сланцы, старенькие шорты, которые вожу в багажнике для рыбалки, застиранная футболка, насквозь провонявшая дымом костра. Ну и, разумеется, приличный перегарный выхлоп – пусть от благородных напитков, но тем не менее.