Сирийский марафон. Книга вторая. Часть 3. Неслышимое слышу

– Доктора вызови, – требовательно взвизгнул Кайседо. – Или бинт дай, тогда и побазарим.

– Торгуешься, – резюмировал Александр и направил ствол пистолета на ногу колумбийца. – Зря. Чашечку прострелю, для начала. Не поможет, получишь пулю в кишки. Через полчаса начнется перитонит и «гуд бай Америка, бэби».

Индикатор вызова на уоки-токи замигал часто-часто. Кайда, продолжая держать на мушке киднеппера, свободной рукой снял рацию с пояса и нажал кнопку:

– На связи.

– Командир! – на русском ликовал голос Чупа-Чупса, едва подполковник перешёл на прием. – Мари нашли. Жива-здорова.

– Принял, – сухо ответил подполковник, но не удержался. – Какого хрена на русском?!

– Виноват! – но раскаяния у Морозова даже близко не звучало. – Птички готовить?

– Готовь! – Кайда помешкал несколько секунд. – Одну. Пять минут на сборы. Про кингстоны не забудь. Роджер!

– Ну, вот и всё, господа хорошие и не очень, – подполковник вернул уоки-токи на место и твердо встал на ноги.

– Вы кто? – продавил сквозь горло два слово Кайседо. – Русские? Гангстеры?

– Конь в пальто, – коротко вздохнул-выдохнул офицер и, особо не целясь, дважды нажал на спусковой крючок “Glock”. – Русские, но не мафия. Военная разведка.

– Привет дяди Сэму, – ещё четыре гильзы штатно улетели в угол кают-компании. Он, не запоминая, глянул на неподвижные тела и направился к выходу. – Чтоб ему черти масло на сковородку добавили. Кокосового.