Следы на облаках. Том 1

Павел затушил сигарету и принялся варить кофе. Пришлось разгрести завалы на столе, чтобы было место хоть что-то поставить. В новомодной Дашкиной кухне-столовой, оборудованной по последнему слову техники, слегка неуютно. Возможно, от холодного стиля хай-тек или от обилия этой самой техники. Зато кофе готовится простым нажатием кнопки в кофе-машине.

– А чего так холодно?

Он обернулся. Дашка стояла между мозаичными створками раздвижных перегородок в длинном шёлковом халате и босиком, переминаясь с ноги на ногу. Даже сейчас, после бессонной ночи и неимоверного количества алкоголя, она невероятно соблазнительная, хотя уже такая привычная.

– Я закрыл окно.

– Наверно, Ирен открыла, – предположила Даша, семеня к высокому стулу у стойки. – Ей вчера всё было душно.

– Твой кофе.

Павел поставил перед ней маленькую чашечку с ароматным напитком.

– Паш, а зря мы с ними в клуб не поехали, – капризно пожаловалась она.

– С Вадиком твоим?

– Перестань.

Даша поднесла чашку к самому носу, наслаждаясь ароматом.

– Ну, какие планы у нас на сегодня?

– Жду, когда магазин откроется, – поделился Павел, усаживаясь рядом.

– Фи, – скривилась она. – Как мелко ты мыслишь… Хотя от пива я бы не отказалась.

Они позавтракали чем бог послал. А бог послал сегодня остатки салата и немного торта. Потом завалились обратно в кровать смотреть глупую американскую комедию. Идти в супермаркет никому не хотелось, поэтому часа в три туда всё-таки отправился Павел, выкинув по дороге мусор. Он купил пива, хлеба, ещё что-то по мелочи. Получилось два больших пакета.

Телефон зазвонил, когда Павел входил в надёжно скованную мрамором парадную новостройки, в которой два года назад Дашке купил квартиру зажиточный папаша. Звонок был как нельзя некстати – руки заняты сумками, и сотовый вытащить непросто.

Павел, чертыхаясь, примостил пакеты с продуктами на уступ лестницы и попытался добыть из кармана джинсов настырный аппарат. Естественно, когда ему это удалось, звонки прекратились. Номер незнакомый, даже не московский.

– Чтоб тебя!

Он в сердцах сунул телефон обратно и поднял пакеты. Когда двери светлого лифта закрылись и он плавно тронулся вверх, отсчитывая этажи, телефон зазвенел снова.

– Да вы издеваетесь!

На двадцать пятом этаже лифт остановился и послушно раздвинул створки, выпуская злого Павла наружу. И когда он вставлял ключ в дверь, раздался третий звонок. Павел свалил пакеты в прихожей на пол и зло выдохнул в трубку:

– Слушаю!

– Простите, – прозвучал из динамика слегка растерянный женский голос. – Мне нужен Павел Борисович Бергман.

– Это я. Чем могу?

– Я… Простите, если я не вовремя, но… Весь день пытаюсь дозвониться вашему отцу, он всё время недоступен. Это насчет Эммы Гельд. Я нашла ваш номер в её записной книжке.

– А что с ней?

– Она умерла. Сегодня утром.

– Так, – протянул Павел. Ему было неловко за свой тон в начале разговора. – Я понял. Вам нужен мой отец.

– Да.

– У вас, должно быть, его мюнхенский номер. Я дам вам другой. Они с мамой сейчас в Бостоне.

– Спасибо.

Павел переслал незнакомке обещанный номер и запоздало поинтересовался:

– А что случилось? Как это произошло?

– Она… Упала с восьмого этажа.

Павел никак не мог собрать мысли воедино. Это было очень странно, потому что обычно у него проблем с этим не возникает.

– Простите, а вы кто?

– Я? Подруга.

– Котик, что случилось? С кем ты разговариваешь? – крикнула из комнаты Даша.

– Ладно, ещё раз спасибо за номер, – поспешно свернулся голос. – Всего хорошего.

Павел почему-то стоял и ещё минуту слушал гудки в трубке, словно в анабиозе. Затем стряхнул наваждение и понёс пакеты в кухню.

⁂

Вечером, уже почти ночью, позвонил отец.

Борис Семёнович Бергман в детстве очень дружил с двоюродными сестрами Эммочкой и Кларой. Они жили в одном дворе в послевоенной Одессе. Потом, конечно, жизнь раскидала их по свету, но детские воспоминания, пропитанные лёгким запахом моря и беззаботным сиянием южного солнца, не покидают человека никогда. Он часто звонил и писал Эмме, когда работал в посольстве в Лондоне. И потом, уже на пенсии, когда переселился с женой в Мюнхен.

– Здравствуй, сынок, – прозвучал печальный голос Бориса Семёновича.

– Да, пап, привет. Тебе дозвонилась… Чёрт, я не спросил, как её зовут…

– Дозвонилась. Её зовут Ольга Тураева.

– И что вы решили?

– Мы с мамой, к сожалению, не сможем приехать. Костя договорился с доктором Ларсом насчет обследования. Мы не можем это перенести.

– Костя? Это Василевский, что ли? Твой школьный приятель?

– Совершенно верно.

– Ну что ж… Обследование – это важно…

– Да, сынок. Поэтому поехать должен ты.

– Я? – непроизвольно вырвалось у Павла. – Почему я?!!

– От нашей семьи там должен быть кто-то, – с некоторым упрёком уточнил отец. – Это же Эмма. Она твоя тётя, между прочим!

Павел мучительно придумывал предлог отказаться, но так сходу ничего в голову не приходило… Стоп! А как же Париж?

– А я тоже не могу, – с надеждой сообщил он. – Мы с Дашей едем в Париж.