Слепое пятно

– Смотря с какими. С такими - обычно нет. Впрочем, их уже трое.

– Молодец твой возница - произвести его после боя в сотники.

– Он и так сотник, дурень.

– Тогда в пятисотенники.

– Щит держи крепче, слабак.

– Ты сам варежкой не хлопай.

– Да молчи ты, чужеземец, не гневи Иштар! Смотри, как я их!

– Да уж… Орел ты, Хадди… Убийца-профессионал. Зато я мозгами соображаю лучше.

– Мозг - это что? Железа для охлаждения тела?

– Откуда ты набрался такой дури, Хадди? Это же греки такую дурь придумали! Не пристало тебе… Мозг - это железа для мыслей.

– Заткнись, болтун, вырву я когда-нибудь твой язык…

– Поздно…

– Что поздно?

– Хадди, пора уходить… Слава славой, но похоже, что убили уже почти всех наших…

Удары мечей, удары копий, удары стрел. Боже, как болят руки. Великая Иштар, дай нам сил… Еще хоть немного.

Голова Игоря была занята разговором с, Хадди - живым Хадди, поселившимся в его голове, а скорее всего, с его мертвым эхом, потому что настоящий Хадди давно уже был погребен под обломками кирпичей. Наверное, это было просто защитным рефлексом - Игорь отвлекался, стараясь не сойти с ума от вида сотен окровавленных трупов. Он разговаривал с мертвым своим двойником, а руки его работали, делали свое дело, не задумываясь, - рубили, кромсали одного перса за другим, убивали врагов, нескончаемых, как черная хищная саранча…

– Хадди, как там с баллистами?

– Все машины сломаны. Все до одной.

– Тогда назад, Хадди.

– Назад. Поворачиваем.

– Спасибо тебе, Хадди. Ты молодец.

– Я-не Хадди. Хадди остался в башне.

– А кто же ты?

– Игорь.

– А я кто?

– Игорь.

– Какой?!

– Тот же самый, кретин ты этакий. Игорь Маслов.

– А где Хадди?

– Я сказал тебе. Он там, где ты его оставил.

– Как же я смог сделать все это? Один, без него…

– Спроси у себя…

***

Он все-таки сумел собрать вокруг себя остатки своего войска и отойти к стене Ашшура. Сумел пройти по мосту - пятясь, в числе последних, прикрывая собой своих отступающих воинов. Он был сильнее многих - может быть, даже сильнее всех тех, кто сражался здесь. Он уже не удивлялся своей силе. Он уже устало осознал, что не является здесь обычным человеком, пешкой-юнитом, бездумно копошащимся на плоской сцене сражения. Нет. Кажется, он был здесь одним из богов.

У каждого царства-острова были свои боги. Они обитали на Верхнем небе, может быть, даже встречались друг с другом каждый день, перекидывались шуточками и стреляли друг у друга сигареты. А ещё они вели друг с другом войны. Не на самом деле, конечно. Они воевали понарошку. Местом войны были созданные ими царства.

Думали ли когда-нибудь эти боги, что придуманные ими фигурки - рабы, ремесленники, воины, цари и все прочие - могут иметь собственные души? Что они могут жить собственной жизнью? Могут чувствовать настоящую боль?

Вряд ли. Скорее всего, старались не думать. Это неприятно - знать, что цифра в компьютере, однажды нарисованная тобой, не хочет быть стертой и уничтоженной.

Но если он, Игорь Маслов, по статусу своему не уступал местным богам, то куда же делись местные владыки - Ашшур и Иштар? Почему они отдали инициативу в его руки, предоставив ему в одиночку сражаться с извечным своим противником - Ангро-Манью из персидского царства?

Никуда они не делись. Они просто ждали, пока незваный гость, залетный бог Игорь Маслов, наиграется и истощит свои силы. Нечего ему тут было делать. Он нарушал все традиции. Играл не по правилам. Не по тем правилам, что были приняты здесь.

В общем-то они были правы, эти местные игроки. Они и так вели себя достаточно деликатно. Хотя и намекали Игорю достаточно ясно и определенно - эй, мол, ты, хакeр из Большого мира, вломившийся в наш огород без спроса, закругляйся! Помахал мечом, и будет!

Игорь опустил оружие и оглянулся вокруг. Остатки его армии втягивались в ворота города - обескровленные, равнодушные к участи своего военачальника. С обоих флангов стояли соседние кисиры ассирийцев, вышедшие в полной боевой готовности из крепости, но так и не поспешившие к нему на помощь. Груда изрубленных вражьих тел лежала на мосту перед Игорем, и, кажется, никто из персов не рвался подставить свою шею под меч неуязвимого, непобедимого, осточертевшего всем и вся героя из чужой земли.

– Ладно, черт с вами, сдаюсь, - сказал Игорь, стащил шлем с головы и бросил его на землю. За шлемом последовала фальшивая борода с тесемками. - Вы тоже меня достали, кстати. Надеюсь, больше я вас никогда не увижу. Врубайте перезагрузку.

Длинная персидская стрела с каленым стальным наконечником воткнулась ему прямо в лоб.

Он не почувствовал боли.

Часть третья

Глава 1