Словоточие

Ты прячешь в плед растрепанное пение,Ты греешь плечи, ты боишься зим.Ты мне читаешь Блока и Есенина,А я глотаю горький теплый дым.Я слушаю твой голос неразборчивыйИ город, распростертый за окном,И шорох крыльев заспанного творчества,И жизнь соседей в мареве дневном,Осенних птиц, стихающих, смолкающих,Свист ветра, гул далеких поездов,Вокзалы, вздохи вечных провожающих,И крики ребятни из детсадов.

Весь мир шумит. Я замираю, слушаю.Он говорит. Он столько говорит…Он переполнен, пересыщен душами,Он переводит чувства на санскрит.И в мире ты. Во всем огромном космосеЕсть только ты. И только у меня.Я ведь узнал, узнал тебя по росписиХолодного прозрачного дождя,По книгам этим, в доме твоем спрятанным,По точкам дней, взаимно болевым,По следу, по наитию, по памяти,По голосу, скользящему в мой дым.Ты сядешь рядом. Жизнь в одно касание.

Ты улыбнешься. Смерть в единый взмах.И наше время сложится в молчание,В котором больше смысла, чем в словах.

«К тебе придет твой лучший день…»

К тебе придет твой лучший день,Простой, большой, удобный, сытый.Сотрет со лба озноб, мигрень,Подарит жизнь. Взаймы. Со скидкой.Уладит быт.Уложит спать.Залижет боль.Заложит меру.

Придет твой день.Примерно в пятьОн постучится в твои двери.Ты спросишь: кто?Он скажет: я.Не верь, я – здесь.Я жив, я взвешен:Сто грамм тоски, хорей и ямб,Одна любовь, одна усмешка.И скорость – сотни стертых шинВ секунду? Миг?И вой набата.И беспрерывный бег души,

И возвращение обратно.И слово.Как же без него,Когда вся кожа в буквах дрожи,Когда я чувствую родствоС травой,С тобой…Да с каждым, Боже.Когда висит в душе петля,И рот от горя перекошен.Но кто-то любит и меня,Как любят стариков и кошек.

«Я тот, кто не здесь. Я из тех, кто проходит мимо…»