Смех дракона (сборник)

Не спят лишь роботы-десантники. Оставив трюмы космобота «Неистовый», лязгающей гурьбой идут они покорять Землю. А вверху все дышит, все дивно, все торжественно. А на душе и необъятно, и чудно, и толпы серебряных видений стройно возникают в ее глубине. Рушатся города. Монстры пожирают блондинок. Эльф выхватывает верный «кольт» 45-го калибра. Черный Владыка наводит морок на цитадель, охваченную страхом. Божественная ночь!

Очаровательная ночь!

Зомби тянут руки к окнам хат, откуда пахнет теплой кровью. Мертвецы хотят, чтобы царство смерти раскинулось до самого горизонта. И вдруг все ожило: и леса, и пруды, и степи. Ожило – но ненадолго! Сыплется величественный гром украинского соловья, и чудится, что и месяц заслушался его посереди неба… Нет! это не соловей! Это гром плазмотронов линкора «Батюшков». Снижаясь, он уже готов присоединить Диканьку к Российской Космической империи! Нейроизлучатели накрыли территорию; искусственный сон охватывает местных жителей. Как очарованное, дремлет на возвышении село. Еще белее, еще лучше блестят при месяце толпы хат; еще ослепительнее вырезываются из мрака низкие их стены. Еще ярче пылают скирды сена, подожженные из огнеметов.

Песни умолкли. Все тихо.

Благочестивые люди уже спят. Некоторые партизанят в окрестных лесах. Кое-кто превратился в мутантов. Где-где только светятся узенькие окна. Перед порогами иных только хат запоздалая семья совершает свой поздний ужин.

Свой последний ужин.

– Да, гопак не так танцуется! То-то я гляжу, не клеится все. Мир рухнул, кругом бои, Ктулху вышел из глубин. Что ж это рассказывает кум? А ну: гоп трала! гоп трала! гоп, гоп, гоп! – так разговаривал сам с собою подгулявший мужик средних лет, танцуя по улице с автоматом под мышкой. – Ей-богу, не так танцуется гопак! Что мне лгать! Ей-богу, не так! А ну-ка длинной очередью по взводу звездной пехоты! А ну: гоп трала! гоп трала! гоп трала! гоп, гоп, гоп!

– Вот одурел человек! Так и палит во врага! Добро бы еще хлопец какой, а то старый кабан, детям на смех, танцует ночью по улице! – вскричала проходящая пожилая женщина, неся в руке солому и ржавый протазан. – Ступай в хату свою. Пора спать давно!

И все, кто остался жив, заснули.

Знаете ли вы украинскую ночь?

Неравнозначье

Лирика

Ночные цикады

Терция

Иду на вы.На выпад?На выход?В метро у людей глазаПохожи на блюдца без чая.Каждый – вещь в себе.А осел АпулеяБуриданова злее.Мне приятней ишак Насреддина…Вызов себе-вчерашнему,

Глупому сопляку…Семейные трусы.Блоги, блоги, блоги…В шерсти ИнтернетаСкачут не боги – блохи.Прости им, господи,Ибо ведаютИ не творят.Поэт – не выборная должность.Поэт – не папин капитал.Поэтов назначают сверху.

Унылое говноСидит и плачет.За что его?Толпа на площадиУчит клоунаКувыркаться.Будда жил в кипении страстей.Это видно по его улыбке.Просто вам те страсти незнакомы.Мало радуюсь.Очень мало.Может, жизнь стерженек сломала?