Снег Энцелада

Две доски, крашенные белилами, между ними прореха. Дохлые комары, черные мелкие жуки, отчего-то блестящие, моль, муравьи, высохший стержень от шариковой ручки. Канава по экватору Звезды Смерти.

— Тарковски-стайл, — сказал Роман. — Узнаю мастера, давай дальше…

Роман в козацком кушает из хрустального кубка водку. Кубок на лезвии шашки. В глазах безумие.

— Гадость… — сказал Роман. — Меня тогда чуть не вырвало.

— Ты был могуч, — сказал я.

— Здоровья было с горой… Раньше я мог ходить на руках, а теперь не могу стоять на руках! Я устал…

— Это необратимый процесс, — сказал я. — После сорока процент тестостерона снижается на один пункт в год. Отсюда дряхлость, саркопения, остеопороз. В перспективе слабоумие.

— У меня явная саркопения, — пожаловался Роман. — И в перспективе слабоумие… Что с этим делать, Витя?

— Хлорофилл, витамины, физическая активность. Здоровый сон и ментальная гигиена.

— Ментальная гигиена?

Роман потрогал голову. С некоторым удивлением, словно это была не полностью его голова.

— Именно, — сказал я. — Гигиена души и тела. Боремся со стрессом, бежим рефлексии, отстраняемся и абстрагируемся. Принимаем простые радости. Чем меньше мыслей, тем ниже давление. Посмотри на наш недавний пример — на Хазина.

— Хазин мертв, — согласился Роман.

— Вот именно. Жил-жил, потом разнервничался, пустил волну, ну и все, летальный исход. Еще повезло, мог овощем стать и двадцать лет срать под себя. Все-таки, видимо, не совсем гандон был.

— Он дразнил меня Шмулей, я помню, — сказал с обидой Роман.

— И ты ему отомстил, — утешил я.

— Как?

— Ты, Рома, его пережил. Это лучший вид мести. Хазин мертв, а ты еще нет.

— Да, это я его уделал… — улыбнулся Роман.

— Вот и порадуйся этому, — посоветовал я. — Радуйся простому. Вкусная шаурма — день удался. Пережил соседа — праздник. Меньше думай — больше радуйся. И будешь здоров и долголетен.

На следующем снимке Аглая с котом. Кота звали… Не помню, но рожа паскудная, наверняка любитель нассать в тапки был.

— Но я и так думаю в два раза меньше, чем раньше, — сказал Роман. — Раньше я думал больше и интереснее, я думал об экологии, я хотел что-то… А сейчас я думаю о всяком дерьме…

Роман всхлипнул и достал из куртки коньяк.

— Я думаю о здоровье — а вдруг у меня язва? Я думаю о пенсии… Мне обидно от того, что у меня будет самая маленькая пенсия, я ничего не заработал…

Роман хихикнул и выразительно побулькал фляжкой.

— Я хочу завести дачу, хочу бабу, чтобы, если что, подгузники поменяла… Это отвратительно, Витя…

— В целом ты, Рома, на правильном пути, — сказал я. — Но ты несколько торопишься, про бабу с подгузниками надо задумываться лет через десять. Сейчас надо привести в порядок мышление, добавить осознанности в бытие.

— Осознанности? — Роман попытался открутить крышку фляжки.

— Именно. Все мы взрослые безнадежные люди, понимаем, что жизнь — говно и с этим ничего не поделать, поэтому на вопрос «мир треснет или мне чаю не пить?» мы отвечаем «пусть мир треснет семнадцать раз». Это осознанный путь.

Роман справился с крышкой, отпил, пустив по подбородку коньячный ручеек.

— А мне Аглая нравится, — признался Роман. — Не в смысле бабы с подгузниками, а так, в широком.

— Достойный выбор, — согласился я. — Ты писатель, она филолог…

— Да какой я писатель?!

Роман попытался неудачно встать, вернулся.

— Я хотел стать писателем, но потом… все непредвиденно сузилось. Вроде как обратное распутье — все дороги сбиваются в одну, был витязь в чешуе горячей, стал утром обычный мудак…

Я продолжил листать фотографии.

Старый вокзал коричневого цвета, водокачка с замшелым цоколем, улица Вокзальная поднимается в холм, почта и контора леспромхоза.

— У меня общая недостаточность… всего, — Роман показал пальцами. — Витя, ты же чувствуешь это?

— Это тестостерон, Рома. Тестостерон и теломераза. На концах хромосом есть такие усы, теломеры, они отвечают за старение. Теломеры сокращаются — и человек сокращается: физически, когнитивно, эмоционально. Психика пытается это отыграть и постепенно отключает, скажем так, высшие проявления. Незаметно, но чем дальше, тем это ощущается сильнее.

— Высшие проявления? — вздохнул Роман.

— Сначала мечты, потом надежды, потом желания. В итоге остаются только потребности, чем дальше, тем примитивнее.

— У меня проблема с высшими проявлениями, — пожаловался Роман. — Особенно сейчас. Шагреневая кожа…

— Точнейшее сравнение, — сказал я. — Точнейшее!

Роман приложился к фляжке.

— Кстати, про алкоголь, — сказал я. — Алкоголь выжигает дофамин. Чем больше ты пьешь, тем больше ресурсов организм тратит на противодействие спиртному, тем гаже потом по утрам. Короче, завязывай, Рома.

— Да какая разница…

Я продолжил просмотр.

День больших торжеств, возле грязелечебницы, сумерки. Свет желтый, тогда были желтые фонари.

— Хазин, — сказал Роман, ткнув в экран пальцем.

— Хазин, — подтвердил я.

Хазин стоял, прислонившись к реликтовой сосне, в руке вилка, на вилке помидор.

— И ты.

Роман снова ткнул пальцем в экран.

— И я.

Я. Тоже с вилкой, на вилке маслина. Этот снимок я пропустил.

— И что? — спросил я.

— А кто тогда снимал? — спросил Роман.