Евгений Александрович Евтушенко

Собрание сочинений. Том 2

Стихотворения 1955–1958 годов

1955

«Окно выходит в белые деревья…»

Л. Мартынову

Окно выходит в белые деревья.Профессор долго смотрит на деревья.Он очень долго смотрит на деревьяи очень долго мел крошит в руке.Ведь это просто —                             правила деленья!А он забыл их —                          правила деленья!Забыл —              подумать —                                правила деленья.Ошибка!               Да!                    Ошибка на доске!Мы все сидим сегодня по-другому,

и слушаем и смотрим по-другому,да и нельзя сейчас не по-другому,и нам подсказка в этом не нужна.Ушла жена профессора из дому.Не знаем мы,                     куда ушла из дому,не знаем,              отчего ушла из дому,а знаем только, что ушла она.В костюме и немодном и неновом,да, как всегда, немодном и неновом, —спускается профессор в гардероб.Он долго по карманам ищет номер:«Ну что такое?                      Где же этот номер?А может быть,                      не брал у вас я номер?Куда он делся? —                           трет рукою лоб. —Ах, вот он!..                   Что ж,                             как видно, я старею.

Не спорьте, тетя Маша,                                    я старею.И что уж тут поделаешь —                                          старею…»Мы слышим —                        дверь внизу скрипит за ним.Окно выходит в белые деревья,в большие и красивые деревья,но мы сейчас глядим не на деревья,мы молча на профессора глядим.Уходит он,                 сутулый,                               неумелый,какой-то беззащитно неумелый,я бы сказал —                      устало неумелый,под снегом,                  мягко падающим в тишь.Уже и сам он,                     как деревья,                                        белый,

да,    как деревья,                       совершенно белый,еще немного —                       и настолько белый,что среди них                      его не разглядишь.12 февраля 1955

«Я что-то часто замечаю…»

М. Рощину

Я что-то часто замечаю,к чьему-то, видно, торжеству,что я рассыпанно мечтаю,что я растрепанно живу.Среди совсем нестрашных с видуполужеланий, получувствщемит:           неужто я не выйду,неужто я не получусь?Меня тревожит встреч напрасность,что и ни сердцу, ни уму,и та не праздничность, а праздность,в моем гостящая дому,

и недоверье к многим книжкам,и в настроеньях разнобой,и подозрительное слишкомнеупоение собой.Со всем, чем раньше жил, порву я.Забуду разную беду.На землю теплую, парную,раскинув руки, упаду.О те, кто наше поколенье!Мы лишь ступень, а не порог.Мы лишь вступленье во вступленье,к прологу новому пролог.Тревоги наши вместе сложим.Себе расскажем и другим,какими быть уже не можем,какими быть уже хотим.Жалеть не будем об утрате,самодовольство разлюбя…Завязывается                     характерс тревоги первой за себя.1 марта 1955

«Я шатаюсь в толкучке столичной…»