Собрание сочинений. Том 2

Итак, живу на станции Зима.Встаю до света —                           нравится мне это.В грузовиках на россыпях зернакуда-то еду,                  вылезаю где-то.Вхожу в тайгу,                       разглядываю летои удивляюсь —                        как земля земна.Брусничники в траве тревожно тлеют,и ягоды шиповника алеютс мохнатинками рыжими внутри.Все говорит как будто:                                   «Будь мудрее,и в то же время слишком не мудри».Отпущенный бессмысленной тщетой,я отдаюсь покою и порядку,торжественности вольной и святой,

и выхожу на тихую полянку,где обелиск белеет со звездой.Среди берез и зарослей малинывы спите,              партизанские могилы.Читаю имена:                      «Клевцова Настя»,«Петр Беломестных»,                                 «Кузмичев Максим»,а надо всем —                      торжественная надпись:«Погибли смертью храбрых за марксизм».Они, конечно,                     Маркса не читалии то, что Бог на свете есть,                                         считали,но шли сражаться                            и буржуев били,и получилось,                      что марксисты были.

Но кто же эти самые буржуи,каким они пускали кровь большую?Так часто называли                               в сварах,                                             козняхкрестьяне однокозные —                                       трехкозных,прихлопывая насмерть,                                     как слепней,всех тех,             кто был чуть менее бедней.За мир погибнув новый,                                      молодой,лежат они,                сибирские крестьяне,с крестами на груди —                                   не под крестами —под пролетарской красною звездой.Каким же получился этот мир?

Совсем не по мечтательному Марксу.Марксизм в крови марксистов измарался,крестьянской крови с рук еще не смыл.Но прочитать «Архипелаг Гулаг»до выстрела «Авроры»,                                    до гражданкии до самообманки-самобранкикто мог тогда из вас,                                из бедолаг?Прощайте,                убиенные марксисты!Над вами птицы в небе голосисты,и вам, к несчастью, не услышать их,но вам не суждено услышать, к счастью,потомков упоенных сладострастьев разоблаченьи мертвых и живых.1955–1996

Усталость

Растерянность рождая и смятенье,приходит неожиданно она.

Она, усталость эта, не смертельнаи этим еще более страшна.Не нам она могилы насыпает —хоронит наши замыслы и труд,и юностью ее не называют,а старостью безвременной зовут.Вот был талант, была когда-то страстность,а не хватило мужества дойти.Он слишком поздно понял всю напрасностьи всю опасность отдыха в пути…И, в душу самому себе уставясь,я чувствую – наступит мой черед.Она придет, придет, моя усталость,не скоро, но когда-нибудь придет.Мне очень трудно будет, может статься.Дай силы, жизнь, перебороть ее,в пути остаться, выдержать, не сдатьсяи продолжать движение свое…29–30 июля 1955

«Все силы даже прилагая…»