Собрание сочинений. Том 3

Какая в августе весна?Кому нужна теперь она?Ведь солнце выпито до днаЛиствою, пьяной без вина.Моя кружится голова,И пляшет пьяная листва.Давно хрупка, давно желтаЗемная эта красота.И ходит вечер золотойВ угрюмой комнате пустой.И осень бродит на двореИ шепчет мне о сентябре.Гляжу на наши небеса.Там невозможны чудеса.Давно уж темной пеленойПокрыто небо надо мной.И с небосвода дождик льет,И безнадежен небосвод.И осень, — видно, из нерях,И мной задержана в дверях.

Таких не видывал грязнульПрошедший солнечный июль.И если б я хотел и мог,Я б запер двери на замок.Не может время мне помочьОбратно лето приволочь.И все же в сердце зажженаВесна.

* * *

Мне недолго побледнетьИ навек остолбенеть.Если ж только не умру,То продрогну на ветру.Впрочем, что мне гореватьИ держаться за кровать.Если даже шар земнойБудет вовсе ледяной,Я мороза не боюсь.Я слезами обольюсь.Мои слезы — горячи,

У меня глаза — лучи.У меня в разрезе ртаЗатаилась теплота.Пусть сорвется с языкаРаскаленная тоска.Пусть она расплавит ледВсех арктических широт.Я к любому подойду,Будто где-нибудь в саду,Крепко за руку возьмуИ скажу в лицо ему:Я, товарищ, инвалид.У меня душа болит.Все, что знал когда-то я,Те скрижали бытия,Правду жизни, правду льдаЯ запомнил навсегда.И пойду домой — слепой,Возвышаясь над толпой.Палку высуну вперед,

Пробираясь сквозь народ.Не безумный, не немой,Я иду к себе домой.

* * *

Пускай за нас расскажут травы,Расскажут камни и снега,В чем были правы, в чем не правыИ в чем была права пурга.Пускай за нас расскажут птицы,Что нынче, в поисках кормов,Слетелись около столицы,Ее старинных теремов.Пускай же, горбясь и сутулясь,Ероша перья на спине,Они летят вдоль наших улиц,Отлично видимые мне.Им снег полезней манной каши,Им лед — блаженство и уют.Они, как я, из синей чашиХолодный воздух жадно пьют.

* * *

Ты слишком клейкая, бумага,И от тебя мне не отстать,Не сделать в сторону ни шагу,Не опуститься на кровать.Ведь страшно ей проснуться белой,Какой ложилась ввечеру,И быть от солнца пожелтелойИ выгоревшей на ветру.Уж лучше б все она стерпела,Ходя в любых черновиках,Лишь только б ей не быть без делаИ не остаться в дураках.И хорошо, что есть чернила,Чтобы услышанное мной,Бумага свято сохранилаИ увела на свет дневной.

* * *