Собрание сочинений. Том 8

Политическое непотребствонаше русское небо трясет,и у каждого неботрясцаполитес невысоких высот.Вся дешевая эта шумиханепотребна, как заросли брюх,как расстегнутая ширинка,как завязки кальсон из-под брюк.Вся политика наша – дочкакоммуналки, подвалов ЧК,оболванивающего детсадочкаи – на столькие дупы – «толчка».Вся политика наша – помеха,чтоб не смели пробиться умы,растеряха людей, неумеха,попрошайка с амбициями.Все пророки в ней – йети, изгои.В ней для гения нету угла.Но скажите, а разве другоюбыть политика наша могла?

1991

Потеря

Потеряла Россия                             в России                                           Россию.Она ищет себя,                         как иголка в стогу,как слепая старуха,                                бессмысленно руки раскинув,с причитаньями ищет                                    буренку свою на лугу.Мы сжигали иконы свои.Мы своим не верили собственным книгам.Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.Неужели не выжили мы                                        лишь под собственным игом,сами став для себя                               хуже, чем чужеземной ордой?Неужели нам жить суждено                   то в маниловском, молью побитом, халате,то в тулупчике заячьем драном

                                                    с плеча Пугача?Неужели припадочность —                                             это и есть наш характер, —то припадки гордыни,                                     то самооплева —                                                                и все сгоряча?Медный бунт, соляной и картофельный —                                                  это как сон безопасный.Бунт сплошной —                              вот что Кремль сотрясает,                                                            как будто прибой.Неужели единственный выбор наш                                                  русский злосчастный —это или опричнина,                                 или разбой?Самозванство сплошное.                                         Сплошные вокруг атаманы.Мы запутались,                           чьи имена и знамена несем,и такие туманы в башках на Руси,

                                                         растуманы,что не правы все сразу                                      и все виноваты во всем.Мы в туманах таких                                  по колено в крови набродились.Хватит, Боже, наказывать нас.                                                   Ты нас лучше прости,                                                                           пожалей.Неужели мы вымерли?                                      Или еще не родились?Мы рождаемся снова,                                 а снова рождаться – еще тяжелей.31 марта 1991

«Отказные бабушки»

В больницах после долгой барщиныдни доживают без родниРоссии «отказные бабушки»,больным-больны, одним-одни.Им прятать в жизни, право, нечего,обжив казенную избу,да вот припрятывают свечечки

для пальцев собственных в гробу.Да только тумбочки их личныев себе таят, не запершись,рушник и мыло земляничное,рубаху, чистую, как жизнь.И смоет все морщины, оспинывсевозвышающим концом,когда предстанут перед Господомих души с девичьим лицом.А внуки где-то депутатствуют,и дипломатствуют, и пьют,сбежав от бабок святотатственнов такой палаческий уют.Но вдруг, как Божье наказание,с подъятым старческим перстом,прорвется в Кремль или в Танзаниюих бабушек предсмертный стон?Так чья в том, внученьки, вина,что, певшая нам «баю-баюшки»,Россия – отказная бабушкабольным-больна, одним-одна?1991