Собрание сочинений. Том 8

Идут тринадцать работяг.Что впереди?                     Опять Гулаг?Вся Русь,                где столько казнено, —на Лобном месте казино.Словно заплатки на порткикругом ларьки,                         ларьки,                                      ларьки.Что позади?                   Цари,                            царьки,самая в мире лучшаяпроволока колючая,палачи,            салтычихи,стукачи,              стукачихи,политбюрошные,в похожести почти нарошные,вожди…Неужто это и впереди?Кругом сплошная макдоналди– зация.Не пропади,

нация!Свобода, свобода,                             и даже с крестом,но разве с Христом?Идут тринадцать работяг.Между собой у них напряг.Не каждый каждому добряк,но каждый водочкой набряк,а инструменты бряк да бряк,стоит сплошной «так-перетак».Как дальше жить?                              Или никак?Где наша слава?В России —                   сварастольких Россий.Но среди блевасвой лик Рублеваподъемлет некто тринадцатый.Странный тринадцатыйпарит,          скорбя,над трепом нациипри трепанациисамой себя.Где ее сила?

Она,       бесстыжиха,свой череп вскрыла,а он —           пустышка.Там, где, казалось,был умный лоб,вдруг оказалось —нет мыслей.                   Стеб.Но он —              тринадцатый,не дармоед,на стеб не тратится —а думает.Он вроде Мышкинадитя-изгой,непредумышленносовсем другой.Кто он – тринадцатый?                                       Поп-диссидент.Сидел лет восемь —                                 не досидел,потом кадилом в церквах не тряс,а вот подался в рабочий класс.Не зарабатывал Христом на хлеб

или политикой,                         как братец Глеб,и полукличка                      полувсерьезк нему приклеилась:                                  «Наш Христос».И замечали —                       его ключгаечныйпорою испускает луч,чуть-чуть пугающий…Вот вам Россия!                           В ней все – внатяг!Идут тринадцать работяг.Чего-то где-то там прорвало.Чинить —                бессмертное ремесло.В катастрофические моментычто нужно?                  Руки да инструменты.Чинить придется и в апокалипсис,но мы спасемся,                           если покаемся.Недопокаявшийся народнапрасно чинит водопровод.Дозакалялась до дырок сталь.

Что снова лопнуло?                                Теплоцентраль.Революционный не нужен шаг,а нужно несколько работяг.В руках —                  отвертки и пассатижи,а морды просят:                           «Ну, посади же!»Идут вразвалку,                           лениво треплются,идут по родине,                         разбитой вдребезги,как по осколкам большой витрины,где были будущего смотрины.Что ж вы, республики,                                     разбежались?На русских, что ли, разобижались?А нам обидеться на кого?Да вроде не на кого.                                 Никого…Но если нету СССР,кто был товарищ,                            не станет сэр.Эволюционный держите шаг!Неугомонный                       в самих нас – враг.

5