На станции Зима во время ономы собирали в поле колоски, —не голенькие, словно волоски,а лишь отяжеленные ядрено.Там не садились на жнивье вороны —в холщовых своих сумках изнуреннодо зернышка все дети волокли.Тысячекратно кланялись мы полю,чтобы на фронте в пламени, в дымусолдаты наши ели хлеба вволю —вот почему себе я не позволювновь кланяться на свете никому.Вернулся я в Москву в чужой шинели,заштопав еле дырки от шрапнели,и посвящал стихи вожатой Нелли,а во дворах мячи уже звенели,и понял я, как бьет Москва с носка,но это проходило все бесследно.Мы жили восхитительно, хоть бедно —салюты ввысь взметались предпобедно,и прорывались в Пруссию войска.Футбол стал первым признаком победы,и с детства были мы футболоведы,готовые стоять у касс всю ночь.Кумиры наши после игр по-свойскимячи носили за плечом в «авоське»,и счастливы мы были им помочь.Я собираньем колосков испытан.Я русским полем и войной воспитан.Жнивьем не зря я ноги исколол.Но, как во мне война неизгладима,трава полей футбольных мне родимаи пара слов с тех пор неразделимав моей душе: «Победа» и «Футбол».2007
Свинцовый гонорар
Было прочитано с киноэкрана на всероссийском
съезде Союза журналистов России
.
Получило премию факультета журналистики
Университета штата Миссури (США)
Сейчас поэтов дух не очень-то неистов,и, честно говоря, порою так убог.Но жив гражданский гнев — приемыш журналистов,а от любимцев муз презрительно убег.Мы видим на Руси чистейшее сияньевокруг совсем других безлавренных голов.О Диме[19] говорю, о Юре[20] и об Ане[21], Свинец и в кофе яд — цена опасных слов.Их отпевает высь прощально, журавлино,оплакивая в них бесстрашья божий дар,Как щедро им дают за смелость журнализма —свинцовый гонорар, свинцовый гонорар.А сколькие еще пока незнамениты.Их перья из трясин в провинции торчат.Неужто будут все, кто не молчат, – убиты?и выживут лишь те, кто льстят или молчат?Нет в мире стран плохих. Но нет и безбандитных.Где Боровик Артем?[22] Где проповедник Мень?[23]Я – каюсь – не люблю поэтов безобидных,которым обижать убийц полсловом лень.Как пахнет смерть? Как страх свободы слова,пред-выстрельно, пред-ядно, пред-свинцово,но вдруг встает на все, что пахнет подлецово,девчушка-репортер из града Одинцовалишь с одиноким перышком в руках,да с ямочками на щеках.Неужто суждено увидеть мамете ямочки ее в могильной ямеи авторучку — райгазеты дар?У мамы сил не будет, чтобы плакать.Будь проклят навсегда за правду ставший платойсвинцовый гонорар, свинцовый гонорар.2007