ЛИРИКА, ПОВЕСТИ В СТИХАХ, САТИРА, ПЬЕСЫ 

ИЗ ЛИРИЧЕСКОЙ ТЕТРАДИ

Начало дня

За окнами сумрак раннийНа свет и на тьму похож, —Будто на синем планеНового дня чертеж.Вижу, привстав с постели,Как выступают из мглыСтрогие лесенки елей,Сосен прямые стволы.Слышу в тиши до рассветаПервые грузовики.Слышу, как в городе где-тоПробуют голос гудки.Тот, кто минуту свиданьяНочи и дня подглядел,Видел весь мир в ожиданьеНовых событий и дел.

* * *

О том, как хороша природа,Не часто говорит народПод этой синью небосвода,Над этой бледной синью вод.Не о закате, не о зыби,Что серебрится вдалеке, —Народ беседует о рыбе,О сплаве леса по реке.Но, глядя с берега крутогоНа розовеющую гладь,Порой одно он скажет слово,И это слово — «Благодать!».

Две надписи на часах

 I

Часы за шумом не слышны,Но дни и годы к нам приводят.Выходит лето из весныИ в осень позднюю уходит.

II

Дорого вóвремя время.

Времени много и мало.Долгое время — не время,Если оно миновало.

Минута

Дана лишь минутаЛюбому из нас.Но если минутойКончается час —Двенадцатый час, открывающий год,Который в другое столетье ведет, —Пусть эта минута, как все, коротка,Она, пробегая, смыкает века.

По дороге в Москву

Скрипели возы по дорогам.Едва шелестела листва.А в скошенном поле за стогомСверкала огнями Москва.Мерцала огней вереница,А в поле была тишина,И тенью бесшумная птица

Над полем кружила одна.Простора открылось так многоС тех пор, как скосили траву.И странно в пути из-за стогаУвидеть ночную Москву.Пронизан и высушен зноем,Вдали от гудящих дорогДремотой, довольством, покоемДышал этот сумрачный стог.И только огней вереница —Граница небес и земли —Давала мне знать, что столицаНе спит за полями вдали.  

Гроза ночью

Мгновенный свет и гром впотьмах, —Как будто дров свалилась груда…В грозе, в катящихся громахМы любим собственную удаль.Мы знаем, что таится в насТак много радости и гнева,

Как в этом громе, что потрясРаскатами ночное небо! 

Встреча в пути

Все цветет по дороге. ВеснаНастоящим сменяется летом.Протянула мне лапу соснаС красноватым чешуйчатым цветом.Цвет сосновый, смолою дыша,Был не слишком приманчив для взгляда.Но сказал я сосне: — Хороша! —И была она, кажется, рада. 

* * *

Вечерний лес еще не спит.Луна восходит яркая.И где-то дерево скрипит,Как старый ворон каркая.Всё этой ночью хочет петь.А неспособным к пениюОсталось гнуться да скрипеть,Встречая ночь весеннюю. 

Бор