Собрание сочинений в четырех томах. Том второй. Лирика, повести в стихах, сатира, пьесы

Всех, кто утром выйдет на простор,Сто ворот зовут в сосновый бор.Меж высоких и прямых стволовСто ворот зовут под хвойный кров.Полумрак и зной стоят в бору.Смолы проступают сквозь кору.А зайдешь в лесную даль и глушь,Муравьиным спиртом пахнет сушь.В чаще муравейники не спят —Шевелятся, зыблются, кипят.Да мелькают белки в вышине,Словно стрелки, от сосны к сосне.Этот лес полвека мне знаком.Был ребенком, стал я стариком.И теперь брожу, как по следам,По моим промчавшимся годам.Но, как прежде, для меня свои —

Иглы, шишки, белки, муравьи.И меня, как в детстве, до сих порСто ворот зовут в сосновый бор.

* * *

Когда вы долго слушаете спорыО старых рифмах и созвучьях новых,О вольных и классических размерах, —Приятно вдруг услышать за окномЖивую речь без рифмы и размера,Простую речь: — А скоро будет дождь!Слова, что бегло произнес прохожий,Не меж собой рифмуются, а с правдой —С дождем, который скоро прошумит. 

Словарь

Усердней с каждым днем гляжу в словарь.В его столбцах мерцают искры чувства.В подвалы слов не раз сойдет искусство,Держа в руке свой потайной фонарь.

На всех словах — события печать.Они дались недаром человеку.Читаю: — Век. От века. Вековать.Век доживать. Бог сыну не дал веку.Век заедать, век заживать чужой… —В словах звучит укор, и гнев, и совесть.Нет, не словарь лежит передо мной,А древняя рассыпанная повесть. 

* * *

Мы знаем: время растяжимо.Оно зависит от того,Какого рода содержимымВы наполняете его.Бывают у него застои,А иногда оно течетНенагруженное, пустое,Часов и дней напрасный счет.

Пусть равномерны промежутки,Что разделяют наши сутки,Но, положив их на весы,Находим долгие минуткиИ очень краткие часы.  

* * *

И поступь и голос у времени тишеВсех шорохов, всех голосов.Шуршат и работают тайно, как мыши,Колесики наших часов.Лукавое время играет в минутки,Не требуя крупных монет.Глядишь, — на счету его круглые сутки,И месяц, и семьдесят лет.Секундная стрелка бежит что есть мочиПутем неуклонным своим.Так поезд несется просторами ночи,Пока мы за шторами спим. 

* * *

Даже по делу спеша, не забудь!Этот короткий путь —Тоже частица жизни твоей.Жить и в пути умей! 

Пешеход

В пути с утра до первых звезд,От бурь не знает он защиты,Но много дней и много верстЕго терпению открыты.Пронесся поезд перед ним,Прошел, стуча на каждой шпале,Оставив в небе редкий дымДа бледный след на тусклой стали.Звенит встревоженная тишь.Гудит смятенная дорога.Но он спокоен: ненамногоОпередишь. 

* * *