Собрание стихотворений

Ты — африканское объятье,Ты — пальма, ты — высокий храм.Ты в черном шумном бальном платьеПо лестнице нисходишь к нам.И с легкомысленным поэтомДыханье делишь, пьешь вино,Усталая, перед рассветомТы говоришь: «Мне все равно»…Но угасает жар романа,Как тлен шампанских пузырьков.Увянут милые румяна,Умолкнет музыка балов.Ты располнеешь в жизни душной,У мужа в клетке золотой,Ты станешь теплой, равнодушной,Благополучной и земной.Меняет голоса эпоха.А легкомысленный поэт?Наверное, он кончит плохоСреди своих житейских бед.

И прочитав о том в газете,Твой муж, солидный человек,Вздохнет и скажет о поэте:— Стихи в американский век…1937

123. ВЕРНОСТЬ

В слезах, в одиночестве вечном,В терзаниях — ночи без сна,В прекрасном порыве сердечномСклоняется к слабым она.Как Троя, как крепость в осаде,В которой воды больше нет.Представлен к высокой наградеЕе комендант и поэт.О, верность и ум комендантаОтмечены на небесах:Бессмертьем — душа, и талантом,Звездою алмазною — прах.И новая там АндромахаСтоит на высокой стене,

Взирает на битву без страхаВ прелестной своей тишине.Ты, льющая слезы над телом,Когда погибает герой,Зачем ты к нему не слетелаНа помощь средь битвы такой?Зачем не склонилась спасеньемК слабейшему, к мукам таким,Его не оплакала пеньемИ не разрыдалась над ним?1937

124–126. КОЛОДА КАРТ

1. «В колоде 52 карты…»

В колоде 52 карты.Это — Наварра и Арагон,Франция, роза Декарта,И Кастилия — гитарный звон.Четыре короля и дамы,Строй пик и сердец.Зеленые поля и храмы,

Где золотой телец.Четыре игральных масти:Кастилии каравелльный флот,В Атлантике божьи страсти,Где «Санта-Мария» плывет…

2. «И в золоченой карете…»

И в золоченой карете(Не профиль, а бог, медаль)Людовик — как на монете —Едет в прохладный Версаль.О лилии тучных бурбоновИ под глазами мешки!О фавориток и троновВ темных боскетах грешки!А если звон шпаги,Взмах шляпы с пером и поклон,И глоток из плетеной фляги,Это — Наварра и Арагон.Но смерть голубую колодуТасует костяшками рук,

Ставка — жизнь за свободу.Угодно, любезный друг?

3. «И, потирая руки…»

И, потирая руки,Садится бледный игрок,Сначала так, от скуки,Потом вызывая рок.И в этой схватке с рокомВсе кажется сквозь туман,Что золото тяжким потокомТечет в дырявый карман.Но смерть прикупает к восьмерке.Туз! И во цвете летГибель на апельсинной корке.Девятка, и ваших нет!И республика в буре ломаетЛилии и дубы,Карточный домик сдуваетС зеленых полей судьбы.1937

127. ШУМ ПЛАТЬЯ…