Собрание стихотворений

* * *Может быть, тебе кажется, это пройдет, ничего^{551},                                                        не смертельно,этот сон, что приснился нам в теплые зимние ночи,то ли счастие, то ли печаль,молчаливые наши прогулки по мокрому городу,под порхающим снегом,так чудесно он таял потом на ресницах твоих,                                                              в волосах,что лились наподобие темного, теплого ливня,из-под шапочки с белой опушкой,

этот свежий, в кристалликах, запах зимы,крепкий, с хрустом,и вдруг — потепленье, капель,с головой в небосвод мы уходим,а ноги промокли, —шепчет оттепель не о тебе ль? —эта робость и радость влюбленности первой,и отчаянья очи,и ночи, что начертаны алым на черном,ласки, ссоры, стихи,и любимые книги: Сервантес, Рабле и Толстой,Паустовский и Пришвин —

это все, что тогда называлось «навеки»,все, что было дыханием, вечностью, чудом,все, чем жил я, и все, чему верил,и все, что пронес нерассыпаннымчерез мрак и тоску одиночек, в крови,                                обливаясь слезами,улыбаясь от счастья,через многие годы и сотни смертей, по этапу, —это все, тебе кажется, зыбко, обманчиво и постепенноулетучится, перегорит, постареет,станет призраком, ужасом, станет усталостью, скукой, —

да? ты думаешь так? Все пройдет, перемелется, канет?Ничего не пройдет. Если кончится, только со мною.Ты, наверно, не знаешь, какая бывает любовь.Начало 1950-х

* * *А я не стал ни мстителен, ни грустен^{552},Люблю веселье, радуюсь друзьям.По золотым и затхлым захолустьямЗвенит моя блестящая стезя.За каждый день, что мне судьбой подарен,За боль потерь, что я на них учусь,

Я, благодарный, жизни благодарен,И это чувство — лучшее из чувств.Блаженных крох у жизни не воруя,Мы с ней корнями свиты и слиты.За Вашу дружбу жизнь благодарю я,За чудный праздник Вашей красоты.Навстречу счастью подыму ресницы,На братский пир полмира позову.И ничего во сне мне не приснится:И ад, и рай — все было наяву.Не позднее 1954