Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Может быть, порыв —                              банальный.(Все равно что дом проветрить…)Свой мешок воспоминанийя вчера         решил проверить.К датам и событьямнежнои неслышно                прикасаясь,стал испытывать я нечто.То ли радость.То ли завистьк самому себе.                   Другому.Обнимающему землю.К ошалелому разгону.К беспричинному веселью.Я гладел на все —                        притихший,приобщался к странной тайне:были вместе, —                     а поди ж ты!Жили рядом, —                      а куда мне!Я старался быть спокойным.А они —воспоминанья —были будто крик:                       «По коням!» —грохотали, подминая!Оглушали.

              Тормошили,врезавшись в благополучье…(Вот – мои,                 а вот – чужие.Барахло!Мои – получше!Позанятней.Подороже.Это —         вынем.Это —         спрячем…)Мы шагаем по дороге.У костра от дыма плачем.Ссоримся.Мудрим над картой.Зреем        от случайных знаний.И несет покорно                      каждыйсвоймешоквоспоминаний.С ним непросто                      встать со стула.Тесно —даже в реактивном…Мы от этогосутулы,будто бы           кариатиды.

Давнее

А. Киреевой

Я, как блиндаж партизанский,                                        травою пророс.Но, оглянувшись,                       очень отчетливо вижу:падают мальчики,                        запнувшись за мину,                                                   как за порог,наткнувшись на очередь,                                 будто на ленточку финиша.Падают мальчики,                         руки раскинув просторно,на чернозем,                 от безделья и крови                                            жирный.Падают мальчики,                        на мягких ладонях которых —такие прекрасные,такие длинные                    линии                             жизни.

Голод

Кайсыну Кулиеву

Метелью ошарашен город.Дома —в сугробах,               будто в мыле…Я голодаю.Это —         голодна то,       что происходит в мире.Мир

      кажется большим и ушлым.А мне его сенсаций                          мало!И для менягазета утром —как героин              для наркомана.Я голодаю,               голодаю,барахтаюсь в журнальной снеди.Спешу.Внимаю клокотаньюсобытийна моей планете.От войн           до сбора земляники,от спорта             до проблем жилищных.Дурманный запах                        новой книгимне слащезапаха шашлычных.Не понимаю.                 Понимаю.Приветствую.                  И осуждаю.Смиряюсь.              Голову ломаю.И голодаю,               голодаю.То важным занят,то – мурою.Дышу.

        Найти себя                       пытаюсь.И голодаю.И пороюпустыми слухами питаюсь.Вот возмутился,поперхнулся…Но если даже в снах                           витаю,мне снится, будто я проснулсяи голодаю,              голодаю.

Патруль

На боках особняков                           дымные подпалины.Сладко катится листва                              вдоль Невы-реки.Патрулемидет матрос,                а к рукам припаяныневозможной тяжестигири-кулаки…Ах, какая тьма ветров,                             по эпохе веющих!Ах, какая мешанина                           лозунгов и лет!Патрулемидет матрос,                осеняя верующихраспрекраснейшим крестомпулеметныхлент.

Просьба