Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Горбушав сентябре              идет метать икру…Трепещут плавники,                           как флаги на ветру.Идет она, забыв о сне и о еде,туда,      где родилась.К единственной                     воде.Угаром,табуном,лавиною с горы!И тяжелеют в ней                        дробиночки икры…Горбуша прет, шурша,как из мешка – горох.Заторы сокруша.И сети распоров.Шатаясь и бурля,                       как брага на пиру,горбушав сентябре

              идет метать икру…Белесый водопад вскипает, будто пунш,когда в тугой струе —торпедины горбуш.И дальше —                 по камням.На брюхе —                 через мель!Зарыть в песок икру.И смерть принять взамен.Пришла ее пора,                      настал ее черед…Здесь —           даже не река,здесь малый ручеек.В него трудней попасть,                                чем ниткою – в иглу…Горбушав сентябре              идет метать икру!Потом она лежит —дождинкой на стекле…Я буду кочевать                    по голубой земле.

Валяться на траве,пить бесноватый квас.Но в свой последний день,в непостижимый час,ноздрями             ощутив                       последнюю грозу,к порогу твоемуприду я,приползу,приникну,припаду,колени в кровь                    сотру…Горбушав сентябре              идет метать икру.

«У берега живут мальки…»

У берега живут мальки.Их, как в арбузе —                         семечек.Как замшелое бревно,щука дремлет в темноте…

Все больше средь моих друзей                                         непьющих                                                       да лысеющих.Мы еще, наверно,                        те.А, в общем-то,совсем не те.Куда-то все торопимся,                              чего-то все опаздываем.То от суеты бежим,то боимся             тишины.Мы не стремились в пастухи.Останемся подпасками.Чтобы —             нечего терять.Кроме жизни.И жены…А мимо нас плывет река,                                 пустая и бессонная.Возле правого плечастоит корявая ольха.Сейчас мы исповедуем                              такую философию:

помолчим.Да подождем,                  пока не сварится уха.Пока в упор не поглядит                                 плотва зрачками белыми.Перец в черном котелкекружит,сердце веселя…Считайте нас, пожалуйста,                                   наивными и бедными.Ибо нам принадлежаттолько         небо и земля!..И пусть в груди, под паспортом,                                           немножечко покалывает.Мы сидим,оцепенев, у добродушного огня…Цветная стрелка компаса                                 по-прежнему показываетни на север,ни на юг.А на тебя            и на меня.

«Тунгусская загадка…»