Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Человечество —                      в дороге.Дорогое баловство.Может, это —                   от здоровья.Может, и не от него…Суетливо,             бестолково, —кто?     зачем?             за что?                      когда?..От нашествия такогосладко стонут                  города…Тугрики,песеты,франки,лиры,доллары,фунты.И урчат, насытясь,                        банки,словно гладкие коты…Знатоков —                один на сотню.Заполняют,               как обвал,модерновую часовню,древний пыточный подвал.Кандалы хватают цепко,ощущая в пальцах зуд.

Вертят,         спрашивают цену,цепи      пробуют на зуб…Виллы,         домны,                  парки,                          пашни.Долететь!Дойти!Доплыть!Чтоб от Эйфелевой башнисувенирчик               отпилить…Едут далеко и долго.Нервным пламенем горят.И на все взирают                       толькочерез фотоаппарат.Разыгрались, будто дети:через море —на доске,через Азию —в карете,на байдарке —по Оке.Сколько их?                Куда их гонят?В чем причина этих смут?Что теряют?Что находят?Что —

         в конце концов —                                 поймут?Я не знаю.Я не знаю.Вам ответа я не дам.Сам сегодня                уезжаю.Собираю чемодан.

«Над Саппоро кружится снег…»

Над Саппоро                  кружится снег…Я летом с постели привстану,закрою глазаи представлю:над Саппоро                 кружится снег.Спадает,           как шуба с плеча.Наивный,ребячий,потешный, —витая над чьей-то надеждой,над чьим-то волненьем                               звуча.Сугробы растут во дворе.У снега —             лицо молодое.Снежинки горят на ладониязычниками —                    на костре…Идет середина зимы.Для снега – ни поздно, ни рано.

И мы улыбаемся странно…Чему улыбаемся                     мы?Всему понемногу.Всему.Конечно, и этому снегу.И полночи этой.И небу.А может,           не только ему.Дорогам,пронзающим век.Домам над застывшей рекою.Святому мгновенью покоя,в котором рождается снег…Пришел этот снеги уйдет.Пройдет он,                как юность.                               Как поезд…Не зря жодинокий японецвсю ночь мостовую метет.

Тренер

А.В. Тарасову

Спортсмены возникают,                                вырастаяиз тренера,как ветви из ствола…Час грянул!Чемпион —                на пьедестале!..

А тренеру —негромкая хвала.К нему подходят,                       руку жмут до хруста:«А твой-то, твой!..»«Спортсменище!..»«Орел!..»И тренер            головой кивает грустно.Как будто потерял —не приобрел.Как будто помогал ему Всевышний.Как будто не исполнилась мечта.И кажется обыденной,                              привычнойневиданная этавысота…Его питомец замер,                          задыхаясь,в сиянье золоченого венца…Вновь тренеру —терпя и чертыхаясь —вести по жизни нового мальца.Вновь чувствовать,                         что в молодость вернулся.Шептать неулыбающимся ртом:«Ты выиграешь…Только не волнуйся!..»И знать,           что под рукою —                                   валидол.

Репортаж о лыжной гонке

В. Веденину