Прошу простить, хирург,коль я не так спросил:но Вам хватает рук,но Вам хватает сил?Наверно,Вы должны, —крутясь в эфирной мгле, —поверить,что больнывсе дети на земле.И этот странный кругочерчивал не я…Вы знаете, хирург,законы бытия:смертельная болезньу каждого из нас.Нам тоже в землю лечьпридется в некий час.Не даст воды живойзнакомый чародей.Предел у сердца —свой…Но Вам несут детей!Звенящих, как стекло.Изведавших покалишь доброе теплогрудного молока.Беспомощных несут.Прозрачных, будто зной…Вы —их последний суд.И божий.И земной…Спасите их, хирург!Верните их, мастак!Проверьте все: «А вдруг!..»«А вот!..» «А если так!..»Закон беды жесток.У спящего мальцаи кожа — как пыльца.И сердце — с ноготок.Понятно Вам давно:парнишка – не жилец.Но в сотый раз даносебяне пожалеть!..Легко сказать:«Начнем…»И медлить. И тянуть.Так глупо,словно днему берега тонуть.Под гул колоколов.Под ветром ледяным…А Вам хватает словвсе объяснятьродным?Глядеть на них в тоске.Симптомы называть.Предсердье рисоватьна маленьком листке.Распутывать клубок.Бессмысленно курить.И глухо говорить:«Пока что… Я не бог…»И вновь —себе во вред —себя переступать!..…Вам хватит сигарет,чтоб до утране спать?
«Дни, похожие на пряники…»
Дни,похожие на пряники —расписное торжество.Что ни день — сплошные праздникив честь того и в честь сего.Праздник физиков и лириков.Праздник неба и воды.Появленье первых листиков.День последней борозды…В клубе тесно от затейников,сцена стерта в порошок!..Поздравляет зоотехниковтеледиктор Балашов.Поздравленье долгожданное —позолоченный орех.Нынчедата календарная, —значит, и шумнуть — не грех!..Говорю не для напраслины:водка вытеснила чай.Появилосьстолько праздников —хоть будни отмечай!