Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Красивая женщина —                              это профессия.И если онадо сих пор не устроена,ее осуждают.                 И каждая версияимеет своихбезусловныхсторонников.Ей,с самого детства вскормленной                                         не баснями,остаться одною,а значит,           бессильною,намного страшнее,                         намного опаснее,чем если бы ты не считаласькрасивою.Пусть вдовы                листают романы                                      прошедшие,пусть бредят дурнушки                               заезжими принцами.А в редкой профессиисказочнойженщиныесть навыки,                тайны                        и строгие принципы.Идет она молча                     по улице трепетной,сидит, как на троне,с друзьями заклятыми.Приходится жить —

                           ежедневно расстреляннойнамеками,слухами,вздохами,взглядами…Подругамона улыбается весело.Подруги ответяти тут же обидятся…Красивая женщина —                             это профессия.А все остальные —сплошноелюбительство.

«Над головой созвездия мигают…»

Над головой                 созвездия мигают.И руки сами тянутсяк огню…Как страшно мне,                       что люди привыкают,открыв глаза,не удивляться дню!Существовать.Не убегать за сказкой.И уходить,              как в монастырь,                                    в стихи…Ловить Жар-птицудля жаркого                с кашей.А Золотую рыбку —для ухи.

Баллада о бессмертии

Хотя гудят:

              «Пора!» —изящные валторны,забудьтесь,              тенора!Остыньте,             баритоны!..Я расскажу теперь, —жаль,если не сумею, —как наш товарищ                       пелв двадцатом.Перед смертью.Он умер           для того,чтоб мы не умирали…Карателиего,израненного,                 брали.Заржавленным прутомиспытывали силу.Умаялись.Потомвелели         рыть могилу…Надутый,будто еж,увешанный оружьем, —«А может,             ты споешь?..»смеясь,спросил хорунжий…Луна ползла,                 как тиф.

Безжизненно.Сурово…И вздыбился                 мотив!И прозвучало                  слово!Пел     песню             комиссар.Пел,выбрав гимн из гимнов.Пел,будто воскресал.Пел,голову закинув.Пел,будто пил вино.Пел,хвастаясь здоровьем.«Мы наш, —                 он пел, —                              мы но —вый мир, —                хрипел, —                              построим!»Был темным,                 как земля.И мокрым,              как из бани.Пел,еле шевеляразбитыми губами.Шептал слова                  не в такт,упрямо повторялся…

И получалось так,что он не пел,а клялся!Литые фразы                  жгли,с зарей перемежаясь…Хорунжий крикнул:                          «Пли!»А песняпро-дол-жа-лась.Была грозе              сродни,светиласьи трубила!..В руках у солдатниплясали           карабины.Дрожали молодцы —ни статии ни прыти…Великие певцы,пожалуйста,               замрите!..Пусть видит комиссар,как в озаренье аломвстает        высокий залс «Интернационалом»!И солнечно в судьбе.И ощущаешь гордость.И веришь,              что в тебе —тот    комиссарский голос!

«Если разозлишься на меня…»