Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Не верю в принцесс на горошинах.Верю в старух на горошинах.Болезнями огорошенных.Дремлющих осторожно…Они сидят               над чаямивозвышенно                и терпеливо,чувствуя,            как в чуланедозревает             царство наливок…Бормочут что-то печальноеи, на шаткий стол опершись,буквами пишут печатнымиписьма —              длиною в жизнь…Постели им —                    не постели.Лестницы им —                      коварны.Оладьи для них —                         толстенны.А внученьки —                     тонковаты…

Кого-то жалея вечно,кому-то вечно мешая,прозрачны               и человечны,семенят          по земному шару…Хотят они всем хорошего.Нянчат внучат покорно…А принцессыспят      на горошинах.И даже очень спокойно.

Паланга

А. Малдонису

«Пала́ук» —                значит                         «подожди».Паланга —               значит,                        идут дожди.В аллеях скучно.Темно в палатках.А ты      пала́ук.Ты пала́ук.Тогда увидишь ее такою,

как я увидел…Устали ветры.И солнце             в дюны вонзило корни,и там они проросли мгновенно.И стал песок                 первозданно желтым,он лился расплывчатым жидким шелком!Он терся щекой.Он кипел под ногами.И плавился.И расходился кругами!..Я точно тебе не скажу,                              но, наверно,солнцебыло и снизуи сверху.Оно по соснам текло,содрогаясь.И даже море перепугалось…А посредине такого разладастояласмеющаяся Палангаи водоросли перебирала рукою…Еще ты увидишь ее такою.

«Пала́ук» —                значит                         «подожди».Паланга —               значит,                        идут дожди.

«А я все тебе не пишу, не пишу…»

А я все тебе не пишу, не пишу.Так уж выходит.День не пишу.                   Два не пишу.                                    И месяц…Злая кассирша в окнесортирует мелочьи никаких уговоров                          слышать не хочет…Я уезжаю.Шоссе белеет.Закат потушен.Под Шереметьево ветер кусты качает…И самолет, зазнавшись,                               нос задирает к тучам,будто он в небесамый большой начальник.Ему приходится туго.Он дышит взмыленно.

Перед возможной его бедоювсе беды —               маленькие…Я тысячу писем тебе написал.Но только              мысленно.Тысячу писем послал тебес красивыми марками.Они, как телята,                      в ладони твои неумело тычутся.Они до поры молчат в темноте                                         почтового ящика.И вот я пишу еще письмо.Уже настоящее.Отдельно ты его не прочтешь —прибавь к тысяче…Пусть будет по-твоему.                              Пусть по-твоему.                                                    Пусть по-новому.Хотя над нами опять на части дробитсявремя, в котором люди                               научились многомуи разучились                  писать письма.

Письмо из бухты Н