Соль под кожей. Том второй (СИ)

Но все же, мне нужно время, чтобы переварить его совершенно не привычный для меня вид. Потому что костюм и рубашка сидят на нем так… В моем богатом лексиконе неожиданно не хватает слов, чтобы описать то, как невероятно выглядит этот мужик. Это совсем не то же самое, что натянуть кусок дорогой ткани на шкаф, этот шмот пошит конкретно по его меркам и подчеркивает абсолютно все — и длинные мускулистые ноги, и тонкую талию, и мощную грудь, и широкие плечи. Я как загипнотизированная смотрю на фривольно расстегнутую сразу на несколько пуговиц рубашку и вспоминаю, как он, блин, чуть не расплющил меня в душевой, и как ему все равно удавалось быть внимательным и осторожным, учитывая нашу разницу в габаритах.

— ЗдОрово, — только и могу сказать я, когда с трудом отвожу взгляд и натыкаюсь на наше общее отражение в зеркальной панели. Мистер Пиджак и Босячка — картина маслом, прямо на постер дурацкой комедии. Для полного соответствия образу мне не хватает только ярко-розового пузыря от жвачки.

— Ты отлично выглядишь, Лори.

— Что ты здесь делаешь? — Я буду просто игнорировать все, что не касается темы, закончу разговор и уйду. И на этот раз позабочусь о том, чтобы мы больше никогда не встретились. Пока не знаю как, но точно что-нибудь придумаю. Буду, блин, насиловать Гугл до те пор, пока он не выдаст пароли, явки и лица всех людей, с которыми придется встречаться впервые.

— Я уже ответил на этот вопрос.

Да, точно, черт.

Сделав глубокий мысленный вдох, отхожу немного в сторону и теперь нас разделяет маленький столик. Вадим даже с места не двигается, только сует руки в карманы, как бы давая понять, что если вдруг меня беспокоит возможность физического контакта между нами, то беспокоится не о чем.

Господь, зачем ты сделал этого мужика таким охуенным?

И какого черта он от встречи к встрече становится только лучше?

— Я назначала встречу с Авдеевым, — с трудом переведя сбившееся дыхание, говорю я.

Вадим в ответ только слегка поднимает бровь.

— Нет, блин! — не планирую произносить это вслух, но слова вырываются сами собой. — Я видела Авдеева в офисе у Завольского. Он… да какого черта вообще?!

Я вспоминаю тот день, когда секретарша Андрея перепуганно тыкала в сторону трех человек — двух здоровенных шкафов и маленького щуплого мужчину между ними. Авдееву по меньшей мере лет пятьдесят, он уже наполовину седой и совершенно точно ни капли не похож на Вадима. Я не настолько поехала кукухой, чтобы не доверять собственным глазам.

— Ну учитывая то, что в офисе у Завольского я был всего раз и приезжал туда со своим юристом, то, наверное, речь идет о Степном. Ты вчера говорила с ним по телефону.

Я снова прокручиваю в голове ту короткую сцену.

А почему, собственно, я решила, что Авдеев — именно тот, что ниже? Никто не указывал на него пальцем и на нем не было бейджика с именем. А Вадим вполне мог быть одним из тех двоих — их лиц я вообще не видела.

Почему все, что связано с этим мужиком идет наперекосяк?

— Может, ты присядешь и мы, наконец, поговорим о деле? — Вадим занимает диван напротив, кладет ногу на ногу, но при этом без намека на пафос и никак нарочито не выделываясь.

Я невольно вспоминаю Наратова и его попытки выставить себя сексуальным красавчиком, и теперь они кажутся мне еще более смешными

— Выпьешь что-нибудь? — предлагает Вадим, пока я занимаю место на диване напротив.

Между нами уже достаточно пространства, но я все равно чувствую его запах так остро, будто сижу, уткнувшись носом ему в шею.

— Только если здесь готовят коктейли на безалкогольном шампанском.

— Здесь готовят то, что я скажу — это мой клуб.

На этот раз я даже не удивлена.

И все это время у меня перед носом были абсолютно все доказательства того, что мужик, которого я приняла за простого качка — нифига не простой. С какого черта вообще решила, что те ботинки от «Баленсиаги» — китайская копия? Только потому, что сама же повесила на него ярлык «нищеброда»? Потертая бутылка в зале? Спортивная кофта без опознавательных знаков, которая на ощупь круче шмота большинства популярных спортивных брендов?

И самое главное — он в отношениях с Мариной. И она не просто иногда украдкой с ним спит, а родила от него. На эту роль она никогда бы не выбрала черте кого, сколько бы раз красавчиком он ни был.

— Какой коктейль вам сделать? — вежливо интересуется девушка в форменной одежде официантки, чье появление я пропустила, пока мысленно рвала волосы на своей заднице, снова и снова ругая себя за поспешные выводы.

— Апероль на апельсиновом соке, — говорю уже давно заученную до автоматизма фразу.

— Мне тоже самое, Юля.

— Хорошо, Вадим Александрович.

— И никакого дорого коньяка? — зачем-то брякаю я, когда мы снова остаемся одни.

— Я не пью, Лори. Может, кого-то это вставляет, а мне вообще ровно.

Киваю.

Молчу, пытаясь привести в порядок мысли.

Вадим — мужик Марины. В каких бы запутанных и непонятных отношениях они ни были — он, блин, ее мужик. Не мой. И моим быть не может.

Точка. Финал нашей истории случился уже давно. Я приняла решение, когда отказалась от встречи с ним и затерла все следы.