Somnium breve

В окне моем неровная стенавечерним золотом озарена,а снизу, со ступени на ступень,по ней скользит едва заметно тень.Все выше, выше к трубам дымовым,все ближе к небу этот синий дым;еще немного — станет он мутней,поглотит стену и растает с ней.Я всматриваюсь в медленную теньи чувствую, как умирает день,как уплывает в звездные поляусталая, вечерняя земля.

Набережная («Осень, холодок, рассвет…»)

Осень, холодок, рассвет, —камни набережной гулки.Никого… Милее нетэтой утренней прогулки:сень платановых аллей,серый щебень, запах Сены,

опрокинутые в нейдымнорозовые стены.Мимо спусков и мостов,лестниц и скамеек длинных,обезлюдивших садов,площадей, таких пустынных,в полусумраке брести,передумывая думы,городские на путислышать, слушать полушумы.Издалёка грузовикпрогремел неясным громом,стукнул ставень, смутный крик,где-то звон над Божьим домом.Сонная скользит река,донесется плеск фонтана,стон фабричного гудкаиз окраин и тумана…

Шарманка («На темный перрон полустанка…»)

Е. А. Жарновской.

На темный перрон полустанка,под утро — ни свет, ни заря,плетется хромая шарманка,поет, надрывается зря.Хоть голос у немощной звоноки в ней человечья душа,никто из вагона спросонокв окошко не бросит гроша.От века закон одинаковна всех перепутьях земли.И старенький вальс не доплакав,умолкнет шарманка вдали.

Певица («В четверг под мое окно…»)

И. И. Жарновскому.

В четверг под мое окноприходит женщина петь.Пусть ей-то уж все равно,да жуть на нее смотреть.

Во взоре не то вопрос,не то, как ножом, печаль,и грязная прядь волосбахромкой седой — на шаль.А песню поет онатакую — хоть плачь навзрыд,всю душу мою до днапризывной тоской пронзит.Любого греха страшней,нельзя никому простить.И хочется крикнуть ей:Неправда, не может быть!

Нищий («В городском саду за рекой…»)

В городском саду за рекой,под каштанами, день-деньскойстарый нищий сидел на пне,всякий раз попадался мне.Всякий раз минувшей зимой,через сад проходя домой,

десять су я совал емув утешительную суму.Он был очень убог и тощ, —на посту и в холод и в дождь,как заморщенный серый гриб,к придорожной траве прилип.Все о чем-то просил старик,но в его слова я не вник;что-то шамкал беззубый рот,да понять я не мог весь год.А недавно я мимо брел,никого в саду не нашел, —только лень торчал сиротойнад примятой слегка травой.И с тех пор, уж не первый день,мне мерещится этот пень,и на сердце комом тоска.Видно — я любил старика.

ЛУНА(«На соседнюю крышу…»)

П. А. Плетневу.