Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Любовь и дружбу славил Руставели,Вино кувшином вычерпал Хайям, —Что делать нам? Идти к тригорской елиПо необъятным родины полям.И, освещая Пушкиным проказыДорожные, опять среди степейКрасавице калмычке черноглазойСлагать стихи на память о себе?

Нет, милый, нет! Отличен век от века;Хотя поэтов множится число,Хотя изменчив разум человека, —Всегда одно поэта ремесло:Быть верным сыном своего народа,Всем дорожить, что родиной дано,И жизнь наполнить, как велит природа,Любовью, дружбой — крепкой, как вино,

И ненавистью, день и ночь готовойК оружию… Быть вестником побед.Народ рождает золотое слово,А высказать его рожден поэт.1937? ^{430}

431. «Милой называл, — не улыбнулась…»

Милой называл, — не улыбнулась;Как люблю рассказывал, — грустила;

Целовал бы молча, — отвернулась;Уходить собрался, — не пустила…Положила рукуНа мое плечо —Лучше бы ни звукаНе сказать еще…Долго ли стояли на поляне?Выпала вечерняя роса.

Кто любил когда-нибудь — оглянетРодины дремучие лесаИ увидит эту,Близко ли, далече,Сломанную веткуВ знак прощальной встречи.<1939> ^{431}

432. Санкт-Петербург