Спецпохороны в полночь: Записки "печальных дел мастера"

Чем же живут? На чем зарабатывают? Где-то выступают изредка, пишут "закрытые" рецензии. Ну, а основной "заработок" — это бюллетень. Благодаря Литфонду каждый член Союза писателей имеет право болеть двести дней в году. Большинство писателей практически выполняют эту норму. Своего рода пособие по безработице эти деньги от Литфонда… И сие милосердие оправдано, как всякое милосердие. Другое дело — до чего же должна сломаться личность, если, конечно, данный поэт "на заре туманной юности" был личностью, чтобы опуститься до небытия в жизни, в поэзии и до этих подачек, полуприкрытых иностранным понятием "бюллетень"…

Сейчас, я заметил, пить стали больше… Сначала, как положено, обнимаются, хвалят друг друга:

— Сильные у тебя стихи! Сильные! Я читал, я понимаю.

— И у тебя класс. Ты еще свое возьмешь, ты им докажешь!

Потом следует песенная часть. Например: "Любо, братцы, любо, любо, братцы, жить…"

И — кто-то кому-то отчего-то не шибко понравился — в морду…

Тяжко глядеть на то, как такой несчастный, опустившийся человек еле бредет к выходу. В кармане — ни копейки… А ему надо через всю Москву добираться до дому.

Вообще обыватель как-то не готов поверить в то, что даже довольно известные российские писатели и поэты неимущи. Помню, умер едва ли не классик, а в доме всего девяносто четыре рубля. На все про все… Кто-то из семьи прежде всего побежал в Литфонд за пособием… хоронить не на что… Да, да, в наши дни…

А когда умирает поэт-неудачник, опустившийся, спившийся окончательно? Вот уж картина тяжкая… Приходишь в дом — голь перекатная, нищета, грязь, запустение… И жена поэта не знает, как себя вести… Вроде, плакать ей положено, а нет ни сил, ни желания, потому что рада она, рады дети, что вот… наконец-то…

И осуди их, попробуй кто! Сколько и чего им довелось вынести от несчастного, запойного служителя муз! И терялся он, а они его искали, и из милиции его выручали, и из вытрезвителя, и бил он дома последнюю посуду, утверждая в запойном бреду, что они только и делают, что измываются над ним, и пинал жену, и таскал за волосы детей, и… и… и пропивал последнее. Не жизнь с ним была, а мрак и ужас.

Умер поэт П. Хоронить не на что. Друзья-приятели скинулись. Кто трояк дал, кто десятку.

К вдове бочком-бочком подобрался крепко пьющий поэт Р. и говорит:

— От меня рубль. Больше не имею.

А спустя некоторое время подошел к несчастной женщине и поинтересовался:

— Насобирали? Нормально? Ну, значит, дайте мне рублей двадцать пять…

Замечательно точно проанализировал психологию "подвальных" "страдальцев за веру" писатель Виктор Смирнов:

«Трудно нам, трудно в своем доме, и храни нас, Боже. Нас — всяких, беленьких, черненьких, населяющих Россию, наследующих ее судьбу.

Думается, ничуть не менее хулителей народа нашего страшны для России те, кто бьет себя в грудь и клянется всуе именем ее и гордится одним лишь именем этим, гуртуясь в винно-водочные кружки и застольные ассоциации для ощущения собственной силы. Загляните вечерком в наш верхний буфет, исписанный оптимистическими картинками времен застоя. То-то, что заглядывали…

Ныне там сколько-нибудь интеллигентному человеку делать нечего. Там… “правит окриками пьяными…“ Частенько приходится мне после какого-либо заседаньица стоять у стены, прихлебывая кофе. Не было б нужды — не заходил бы. Сколько здесь слов о России, сколько слов, сколько божбы, сколько уверений в дружбе и взаимном таланте. Здесь нередко приходится встречать и только что принятого поэта, которому членский билет выдан был на пределе, что называется, на вырост, в расчете на то, что из своих стихов, наполненных тоской по родной деревне, в которую поэт и не думает возвращаться, из этих банальных по мысли стихов, в которых звучит, однако, искреннее чувство, поэт перейдет к осмыслению современности…