Стальной Лев Революции. Начало

— Все понял?

— Все.

— Вопрос закрыт?

— Закрыт.

— Договорились.

Он протянул мне руку, которую я пожал.

Вечер закончился томно.

Больше к этой теме мы не возвращались, но с тех пор я стал еще более критически смотреть на историю Гражданской войны и деятелей того периода. При этом я все больше и больше убеждался, что при любом раскладе я бы воевал на стороне красных. Через какое-то время я и сам начал удивлять окружающих нестандартностью своих выводов. Я начал смотреть на окружающий мир другим взглядом, руководствуясь правилом — «зри в корень» и продумывать свои действия. Это помогало и в жизни, и в работе, и в отношении с близкими мне людьми.

А потом Леха погиб. Разбился на машине.

Все-таки странным он был парнем.

Не знаю, как такое получилось, но на похоронах Лехины друзья и «близкие» подходили выразить соболезнования сначала ко мне, а только потом шли к Лешиным родственникам.

Родственники жались в углу и явно чувствовали себя не в своей тарелке. Уехали они очень быстро. Его кремировали и «положили» в колумбарии на Троекуровском кладбище. Там был похоронен его отец. Леха несколько раз мне говорил, что хочет быть поближе к родителю и место ему нравилось.

«В жизни не сложилось, так хоть после смерти вместе побудем», — примерно так выразился он однажды.

На кремации настоял я. Это было второе посмертное желание моего друга.

После его похорон я почувствовал, что потерял настоящего друга. Было очень тяжело.

Я продолжал работать, читать интересные книги. Начал общаться на нескольких исторических форумах. Периодически ко мне заезжали Лехины «пацаны». Однажды кто-то из них мне сказал, что внутренне я стал очень похож на их погибшего «старшего». Но я все равно чувствовал, что какая-то часть меня «ушла» вместе с моим другом.

Так прошел год.

В годовщину Лехиной смерти я чувствовал себя совершенно разбитым. Но все равно заставил себя съездить на кладбище, а потом поехал на книжный рынок в «Олимпийском». Купил несколько книг и, засидевшись в кафе, возвращался домой поздно. Время — половина двенадцатого ночи, автобус под номером восемьсот тридцать, электронная книга в руках. Забыл обо всем на свете. Ехал и читал статью Сталина 1906 года по аграрному вопросу, чтобы отвлечь себя от невеселых мыслей. Когда я подошел к своему подъезду, то опять никого не заметил. Ударили так же. Сзади, по затылку.

Последняя мысль была, что Леха просил его предупредить на этот случай, а я про это забыл. Нехорошо получилось.

Потом было какое-то странное ощущение. Описать его сложно. Но попробую.

Много пострелявший на своем веку, знакомый рассказал однажды свой сон.

Приснилась ему какая-то очередная стрельба. Помню, он долго и с деталями рассказывал этот сон. Запомнилась мне концовка. Когда этот человек, во сне перепрыгивал через забор в каком-то закоулке, ему в голову, сзади, выстрелил снайпер и попал. Так вот, после этого у парня возникло ощущение, что внезапно в кинотеатре погас экран, и стало абсолютно темно, остались только мысли. Вот и у меня также, экран выключился, мысли какие-то бродят на периферии непонятные, про Наташу какую-то, но вот в отличие от своего знакомого проснуться, чтобы покурить, не могу.

Потом пропали и мысли.

Глава 2

Очнувшись, я обнаружил себя лежащим в кровати и, по-видимому, в поезде. Постукивали на стыках рельсов колеса, в нос бил характерный вагонный аромат, к которому, однако примешивались совершенно незнакомые резкие запахи, голова была забинтована, но боли сильной не было. Открыв глаза, я первым делом хотел по привычке взять очки, справа на тумбочке, но почему-то своих очков не нашел, а нащупал вместо них пенсне. Пенсне?

Нацепив его на нос, ощупал себя и попытался сесть. Голова сильно закружилась и с первого раза попытка не удалась, пришлось опять лечь.

«Вот не везет-то, — подумал я в тот момент. — Где же мои очки?»

Я начал осмотреться.

Несомненно, поезд и вагон, правда, какой-то странный вагон, старинный.

Откуда-то всплыла мысль, что это мой личный вагон-салон.

«Пусть так. Мой так мой», — сказал я себе и продолжил осмотр.

Интерьер был роскошный, как в вагоне-люксе первого класса, который я видел в музее на Рижском вокзале в Москве.

Лежал я на кровати, назвать это «полкой», язык не поворачивается.

Круглый стол, шкаф, маленькая дверь, за которой, скорее всего, была туалетная комната, бархатные занавески на окнах.

За окном было светло.

Полежав еще немного и собравшись с мыслями, начал раздумывать. Вопросов была масса. Самые простые из них — Где я? Почему не в больнице? Куда меня везут?

«Хорошо, что хотя бы не — Кто я? Это был бы точно перебор, — пришла в голову мысль. — Все. Надо подниматься, иначе я так ничего и не пойму».

Наконец я решил опять попытаться сесть. На этот раз удалось. Голова хотя и кружилась немного, но было терпимо.

Как раз в этот момент открылась дверь и, в комнату-купе вошел человек с саквояжем.