Стезя

Приезд домой

Уже кричал на стадо зычноПастух у крайнего плетня.Я шел, шурша плащом столичным,В кармане мелочью звеня.В конторе фермы пахло квасом.Не продохнуть от папирос.И бригадир, сержант запаса,Писал наряд па сенокос.Уже крыльца скрипели плахи,Где мужики встречали день,Заправив чистые рубахи,Как гимнастерки, под ремень.Им, как всегда, в луга с рассветом,Где слышен кос напев простой.

Им невдомек, что кто-то где-тоСкорбит: деревни нету той...Трещал «пускач» неумолимо.Я сам был грустно поражен:Вот бригадир проводит мимоСвой поредевший батальон.Проводит с гордостью, но все жеПонимаю между тем:Ему сейчас узнать дороже –Я в гости или насовсем?1968

* * *

Где-то в домнах плавится железоДля войны: на бомбы и штыки.У соседа длинные протезы

Щелкают на сгибах, как курки.И отец не спит от раны жгучей,Хоть твердят о сне перепела.И хранится соль на всякий случай,Что в войну бесценною была.1969

Подарок судьбы

Эти взоры – мурашки по коже!В клуб-столовой сидели зекаИ восторженно били в ладоши,Если в цель попадала строка.Полчаса па стихи «отпыхтели»,Но поэты – не тот интерес.В мини-юбочки радостно целя,Вызывали на «бис» поэтесс.

Вновь цвела и светлела эстрада.И с восторгом – подарок судьбы!Будто луны, из дальнего рядаПоднимались обритые лбы.Поднимались, как «родные братья»,Что судьба им еще посулит?Беспокоясь за мероприятье,Напряженно сидел замполит.Он сидел, как на углях-иголках,На посту на своем боевом,И запястье в давнишних наколкахЗабывал прикрывать рукавом.1969

* * *

Отболела душа, опустела,

Дальше некуда больше пустеть.Остается рассудку и телуГде-нибудь в Винзилях околеть.Или вовсе, влачась без заботы.Как иной, притворяясь живым,Обжираться до рвоты, икотыПо банкетным столам даровым.Всюду рабская удаль да пьянство.Вижу Русь колдовскую во мгле.И душа выбирает пространство.Нет пристанища ей на земле.Может быть, и не худшее дело –Вознеслась, упорхнула в зенит,Поразмыслить над тем, что болело,И над тем, что еще кровенит.1969